NERO : « Tu connais les souterrains, les tunnels d’ici, à Ferrare, entre chapelles primitives et, parait-il, le vieux ghetto des origines, non ? Et tout ce qui peut s’y passer maintenant? »
Silvia aimerait qu’il arrête un peu, avec ces balivernes, vraiment, les tunnels, tout ce clinquant, c’est juste bon pour les touristes. « Tu veux vraiment que je poursuive la lecture? »

Le commentaire continue, en traduction automatique, dévorant toutes les énergies alentour :
« Entre le 2 et le 7 aout, tout ce qu’il reste de poudre et de boulets tombe sur les Francs, on dirait une dévastation semblable à celle d’un débarquement Allié en Normandie. Le 7, qui est un samedi, à midi, car ils aiment aussi les symboles, enfin les Turcs attaquent les bastions majeurs, saint Ange (à la pointe nord ) et Castille, au pied sud de la colline. C’est la fin, pensent-ils, à peine capables d’encore prier, persuadés cependant de ne trouver en face d’eux que murailles détruites ou défenses crevées, chevaliers en haillons, armes abandonnées, peuple affamé, femmes dévastées par la douleur que du beau et du bon, pour un assaillant de moyen, calibre et de conscience nulle.

On ne peut pas évoquer une balade de santé, mais il s’en faut de peu. Le sultan, depuis les hauteurs, surveille et dirige, en particulier il veille comme un père à l’engagement des Janissaires, puissante mais coûteuse cohorte qu’on dirait aujourd’hui ‘d’élite‘, une sorte de Navy Seal. Chaque homme vaut deux ou trois fois le prix d’un joli harem, d’accord c’est pas le même usage, même s’il ne s’agit que d’exposer sa puissance. »

Silvia fait un geste vers NERO, assis tout à côté : elle aimerait à boire. Il se lève.

Sans s’interrompre, mais haussant le son elle donne la suite de ce non-dialogue, dont elle précise au passage, à nouveau, qu’il a été rédigé en mauvais Anglais, de sorte qu’on doit s’en remettre à un traducteur inhumain, pour un texte plein du sang des hommes. Paradoxe, mais banal.

Ils ont l’impression d’entendre le dialogue d’un mauvais film d’action, l’un de ces opus pour héroïne qu’aime la belle (peut on dire ca ?) Erika, sauf que ni les Ottomans ni les francs n’ont de guerrière en armes.

« Vers 14 heures, l’assaut des Ottomans paraît faire vaciller l’Occident. La clé va tourner, la porte muette parler – en Arabe. Peste ! Encore une fois, le Temps peut basculer d’un côté ou de l’autre. Toute l’Histoire du monde est au bout d’un cimeterre damasquiné, ou d’une épée trempée à Tolède. Le Sultan, un zeste impatient,  est debout sur les étriers de cuir puant sous les sueurs.

L’Orient/L’Occident, la bagarre interminée, on a compris.

Dans le donjon, sur le haut de la tour, Le Grand Maître délégué, Léopold de Marquenterre, a les foies, carrément, ça lui a jamais tant plu, la guerre, les batailles,  les bastons, là lui, en fait, surtout il n’a jamais imaginé de pouvoir perdre, pensez-donc, le Grand Maître des Hospitaliers, rien que le Titre, tu t’enfuies, normalement, les Turcs non, pas rassuré le Léopold, mais il parvient à communiquer ses ordres, en fait ça veut dire :

–On se tire, on met les bouts, y’en a marre du carnage qui ravage, je suis pas moine pour mourir en guerrier, ni guerrier pour mourir sans prier, amène toi François, fais pas le fiérot frérot, et merde si l’Occident se le fait par derrière,  enfin tu vois ce que je veux dire, plus rien à foutre de ta Porte du Levant, couchée La Porte, donne la papatte, tant pis, on parlera en Arabe, en Turc, en Javanais, en je sais pas quoi, et basta, y’a pire, non ? ça pourrait être en Chinetoque, en Bambara,  j’en ai les boules qui enflent de toutes ces conneries de Temple depuis des dizaines d’années que ça dure et qu’on endure, faut savoir fuir à temps, comme disait le philosophe, tu sais ce qu’ils en font, des boules d’Occident, tes potes à cimeterre ?

Bref, ses ordres parfaitement nets, « Sauve qui peut » il les envoie au maréchal François de Mortain, le maréchal l’amiral, ça rime à rien, on s’en souvient : «  Retraite ! ». Mortain s’en fiche. A son Grand Maître délégué, il est trop loin pour lui faire un geste déplaisant, et si peu fraternel. Pour lui, tous les témoins du temps s’accordent là-dessus, le Grand Maître délégué n’est qu’une flanelle de Gand, une armure habillant du vent. Il néglige d’obéir, l’amiral maréchal nous voilà pas !.. Déjà que Mortain ça commence mal pour un soldat, On va pas se laisser virer comme des blettes, écraser comme des blattes, sans une de ces bonnes petites contre-attaques, nom d’un Mortain. Retraite, mon cul, dirait-il en Queneau dans le texte.

Il a raison : faute de l’ avancée rapide prévue, les Janissaires sont enfermés comme dans un piège entre les fortifications du dehors et celle du dedans, soumis à deux feux convergents. Pif-Paf, on dirait des baffes dans une BD, où t’as mis la potion ? Or, un Janissaire c’est beaucoup beaucoup plus cher qu’un légionnaire. Le Maréchal-amiral lève son poing couvert de métal. On se croirait à Verdun, au chemin des Dames. Pire, dans la cuvette de Dien Bien Phu, et plus un seul avion pour apporter de l’aide. Plus un para, plus un béret, plus un bizarre, un Bigeard, mais des Rouges, autant que tu veux.

NERO, revenu avec la citronnade, demande : « Il a réellement écrit Indochine, le Vieux Français  ? »
Silvia hausse les épaules, ne commente pas le commentaire, continue son atone mais émouvante lecture:
« En même temps, la fameuse cavalerie des Hospitaliers, chevaliers d’Orient et d’Occident, la formule va survive, redoutée de tous mais qu’on pensait privée de chevaux, lance la fameuse contre-offensive imprévisible, « miraculeuse » écrira un commentateur anonyme. Chevauchant, il est vrai, un peu tout ce qui peut se monter (et c’est tout juste si on ne voit pas deux chevaliers sur un seul cheval, comme dans l’iconographie de la légende templière ), la déferlante franque, bannière du Christ, bliaud blanc frappé de la croix pâtée rouge, et rougi déjà de tant de sang de tant de frères, prend à revers et par surprise le campement Ottoman, ça s’appelle au sens strict se faire mettre, campement où ne sont plus que malades, blessés, femmes de joie et ultimes réserves stratégiques. Alors, c’est un « beau et grand massacre de gens et de biens», qui brûle même la tente du Sultan occupé à diriger ailleurs son armée maintenant vaincue, quelques survivantes échappant au viol grâce au vœu de chasteté de moines-soldats.

Pour un peu, on croirait Zoe Oldenbourg décrivant la prise de Jérusalem, Tarentino c’est du Châteauneuf du pape, à côté.

D’ailleurs, se demande Silvia ( mais n’ose le dire pour ne pas dé-orienter son héros le NERO) :

Les Chevaliers d’Orient et d’Occident, ont eu des enfants, spirituels au moins. Ils ont façonné une légende, fabriqué des récits, inventé leurs décors de cérémonie :7 sceaux qui figure sur le tablier du grade, en principe. Sur les 7 cachets, on  trouve :

· un arc, une flèche, une couronne d’or signifiant que la décision prise est exécutée avec la même promptitude et exactitude que la flèche tirée,

^· une épée à deux tranchants : pour toujours combattants pour la défense du droit;

· une balance : banalement la justice,

· un crâne: la vie, la vanité de la vie

· une étoffe tâchée de sang : ce qui témoigne du combat ancien

– 7 trompettes et parfums, 7 le chiffre symbolique par excellence, rien que sur le 777 pages pourraient s' »écrire- ce qui est mieux- évidemment – que 666.

Mais- se dit encore Silvia écoutant les mouvements sonores de NERO dans le duplex rose- tout ça fait un peu brocante provinciale,  on imagine de vieux chasseurs d’image rancis dans leur mémoire devenue dentelle, un jour Google pour des relents de chevaliers usés, un jour pour des photos d’armes blanches, un jour images de nus, alors que – pour finir, de ce qu’elle peut savoir par son aïeul, dont elle ne dire jamais rien, Silvia connaît le dépouillement rose ( comme son jardin ) sur fond doré des objets descendus des Chevaliers.

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Didier Jouault pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 41/99, Chapitre 13 – ça chauffe toujours entre Orient et Occident -second milieu. « Chaque homme vaut deux ou trois fois le prix d’un joli harem ». Suite et fin : mercredi, jour des enfants, pour bien finir (rien de tel- hélas- su’un suspense pour l’attention et la tension! Ainsi, même pas une semaine entière pour le basculement raté du centre de la guerre et de la culture de l’orient vers l’occident , quatre épisodes pour un récit, on peut pas se plaindre de la rareté du narratif ! Bon, ça mérite sans aucun doute une petite pause. 

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Malte, donc, si on n’a pas oublié la carte en deux jours, c’est aussi, comme le montre le premier regard sur une carte de la Méditerranée, la base parfaite pour s’attaquer à la Sicile, l’Italie…NERO, dirait-on, prend plaisir à écouter, au moins s’agit-il de mots qui vont lui servir pour ses touristes attirés par « Ferrare la Mystérieuse », tout est bon, s’il s’agit de templiers ou de palimpsestes, et autres âmes errantes spécialistes de la rencontre de bazar objectif. « Il n’y a plus que ces machins là pour retenir le touriste, enclencher le salutaire réflexe du pourboire. Plus tu leur exposes l’incompréhensible, et davantage ils s’ouvrent à la générosité. D’ailleurs, ça ne vaut pas que pour les visiteurs », tu sais?

Silvia ne relève pas, le moment philosophique n’est pas venu.Parfois, hôtesse pour AirBnb, c’est un peu galère. Justement, tiens. Elle  continue à lire, dans la traduction de Google, ce qu’envoie le Touriste Impénitent, par ailleurs Narrateur Spéculatif, comme on avait noté, mais tout se combine dans l’usage de la parole au lieu du chemin : « Le 24 mai, l’artillerie turque commence à tirer sur le fort Saint-Elme, depuis la pointe des Potences que les Ottomans ont occupée sans coup férir, de sorte que, dès le soir du 6 juin, une dent de la forteresse est prise. En réaction, mais en réaction lente car tout est lent, tout est brûlant, il n’y a ni assez d’eau ni assez de chevaux nécessairement venus du Perche – les montures arabes sont trop maigres pour eux- les Chevaliers de l’Ordre de Malte, qu’on nomme encore «  Hospitaliers » dans les textes arabes, après une prière matinale ardente de foi et peut-être aussi de désespoir, les combattants dits « Francs » transportent l’artillerie sur les murailles du puissant fort saint Ange. »

NERO aimerait prendre des notes. Cette histoire n’a rien à voir avec Ferrare, mais toute narration d’un affrontement entre l’Occident et l’Orient, c’est du bon pain pour la curiosité assez ignare des touristes en polo Lacoste et Bermuda Gap. A 50 euros le tour, c’est déjà bien qu’on ait un peu d’Hospitaliers, de siège de Malte, de suspense et de sang sur les flancs de La Mura. Partout est La Mura. Dieu est la Mura. Les royalties sont la Mura. Que riche soit la Mura, et idem pour son guide ! Surtout Orient/Occident, on parle là de guerres pluri-centenaires. Des migrations de même. Actuel.
Vaguement agacée, mais NERO ne la surprend plus, depuis tout ce temps (on vous racontera) Silvia reprend :
« Cela ne suffit pas : les canons des Francs sont trop courts, les Vénitiens ont livré des armes mal finies, les Génois des poudres imparfaites. Chez les Francs l’angoisse augmente et Léopold de Marquenterre, contre l’avis de son Conseil, lève un nouvel impôts sur les Juifs, dans l’espoir d’acheter des armes plus fiables. « On a toujours raison, dit-il à son confesseur, le père André, on a toujours raison de prendre les Juifs pour banquiers. »

« C’est déjà trop tard », pense d’abord le sultan qui connaît son calendrier : la flotte ottomane s’est assurée la maîtrise de la baie : éloignée des remparts de la ville, la garnison franque parvient cependant à tenir tête, évitant une défaite douloureuse des Hospitaliers. Beaucoup se joue ici, en ces jours, quant au destin de l’Europe. L’Orient, l’Occident, la clé d’or pour la porte d’or, un homme qui dort?  Toujours la même chose. Mais ça ne sert pas à rien de le répéter.

-« T’imagines, interrompt NERO, gigotant sur la chaise noire du jardin rose, si l’onde s’enfle dessous et d’un commun effort les Maures et la mer montent jusqu’au port, et pour un piège se couchent contre terre, à Ferrare, à Rome, à Paris, chez ton copain ? Tu vois le carnage ? »
« Les Ottomans, dès le 23 juin, ont pu conquérir la citadelle saint Elme, de l’autre côté de la baie, en y laissant des centaines de cadavres « on aurait dit qu’on marchait dans le sang, mais ce n’étaient que des ennemis de Jésus », écrira dix ans plus tard le père dominicain San Paolo, dans son tellement célèbre «  Grand et Véritable Récit du siège de Malte qu’ont perdu les Ottomans par la grâce de NSJC, cassez pas les burettes, un bon anagramme n’a jamais réduit la grâce efficace».
« En effet, s’ils peuvent bombarder de façon quasi continue le fort saint Ange de l’autre côté de la baie, les Ottomans paient cher leurs très lourdes pertes : le 15 juillet, bien qu’une des réserves de poudre génoise ait explosé (c’était vraiment de l’arnaque, ces Génois sont des coquins)  creusant un petit trou dans les remparts et un gros dans les rangs de Francs, les Assaillants ne sont plus assez nombreux pour tirer parti de leur avantage, et quand t’es plus assez solide pour tirer parti, moussaillon, t’as plus qu’à tirer des bords.

Silivia demande s’il faut vraiment s’infliger l’entière lecture ? NERO, c’est souvent le cas, s’indiffère. Au fond, les histoires, ça le berce. Et puis elle a une jolie voix, elle sait ? -Oh, ça va, ça va, NERO. Pas à moi, je ne vais t’inviter nulle part.
Soit : « Depuis presque cinquante ans (il date de 1522) un pont flottant rejoint les deux rives de la crique. Il ne sera jamais coupé, malgré des tirs multiples, de sorte que les Chevaliers peuvent, au prix d’un cirque équestre, passer d’une rive à l’autre, de Bagù à Senglea, pour apporter la réponse nécessaire à chaque offensive ottomane. Fatigant pour l’homme et le cheval, mais ça marche. L’offensive échoue sur la terre, même si une part de la ville est détruite : quelques dizaines d’Ottomans parviennent à s’engouffrer dans une brèche au nord du bastion saint Ange, mais sont repoussés, enfin exterminés conviendrait mieux, par une étonnante charge d’Hospitaliers en large part démontés, encore qu’on imagine mal un moine-soldat démonté, la croix d’un côté, la selle de l’autre, et Lego pour le reste ?

Dans son «  Histoire pour servir à l’honneur des Chevaliers de Malte », Sigismond Von Hertzenbourg prétendra que la manœuvre a été décidée par le maréchal des troupes hospitalières, François de Mortain, en fait beaucoup plus amiral que cavalier, or ça tombe plutôt bien puisqu’il s’agit de manœuvrer des bateaux. On sait à présent que le déplacement des bouches à feu, véritable clé de la victoire, s’est produit sans ordre, et même dans le merdier le plus total, sous l’impulsion de quelques groupes d’habitants lassés de l’incroyable incurie hospitalière, en particulier « Ceux de la synagogue, las de payer sans gagner», eh oui, expression rencontrée dans un témoignage d’époque, mais on ne sait pas de quoi il aurait été question ?

Quoi qu’il en fût, côté images, dans le style décalage  bien sûr apparent, on est gâtés. Un peu lourd sans doute? On ne se refait pas à soixante-dix ans.

De toute façon, quand t’es plus assez solide pour tirer parti, moussaillon, t’as plus qu’à tirer des bords, on te l’a déjà dit. Ottoman ou nan.

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Didier Jouault pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 40/99, Chapitre 13 – La castagne /premier milieu. A suivre  : second milieu ( apprécions cet endroit qui a deux milieux, c’est opulent, mais c’est aussi deux mondes), en novembre, cette fois, promis, un peu de Malte ou de malt contre les brumes, rien de tel)

CONSEIL :Pour accéder au texte tel que mis en page sur WordPress, cliquez :

https://yditblog.wordpress.com/2020/10/27/en-reponse-a-votre-question/

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EN REPONSE :

Il faut rappeler un tout petit nombre de faits :

DONNEE 1 :

C’est tout à la fin de DECEMBRE 2019 que j’ai pu terminer le roman intitulé

 » Le jardin de Giorgio Bassani ».

DEPUIS, à de rares retouches près, je n’ai pas voulu modifier ce texte, sauf en ajoutant cette dérivation sans dérives : les étapes du Voyage à Taxos, chez Michèle et Laurent, espèce de méditation amusée autour des évidences de l’impudeur qu’appelle toute représentation de soi, mise en scène, qu’il s’agisse d’écrire ou de se montrer devant d’autres.

Au PRINTEMPS 2020, les éditeurs ayant refusé le roman, ou s’étant placés en silence-réponse en raison de la crise, j’ai pris le décision de mettre le texte au jour ( c’est-à-dire en fragments et en images), sur le site « WordPress ». En prologue souriant, j’ajoutai : les parcours de l’auteur chez les éditeurs.

Un tel travail a – dès lors- pris la suite et la place de celui commencé en 2015, les « Séquences Publiques d’OUBLIeS ». Par ces choix, il s’intègre dans une longue succession, à rythme variable, programmation sur un an ou presque.

Les accélérations violentes de nos histoires, crise sanitaire/crise terroriste, etc. ont pu faire l’objet de brèves allusions, pas davantage. A défaut, il se fût agi d’un autre texte- et nombreux sont déjà les produits en cours ou publiés à partir de ces crises.

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DONNEE 2 :

Par volonté de conserver une forme d’harmonie entre des séquences, je ne confectionne pas les posts (découpage des chapitres/ recherche d’images/ mise en page) un par un, mais par groupes qui correspondent à deux ou trois ou quatre chapitres. Les réalisations produites sont ensuite « programmées » sur le site « WordPress », plusieurs semaines à l’avance pour les derniers fragments travaillés. Je peux, par cette pratique d’anticipation, « oublier » le travail en cours, le mettre à distance du quotidien, sans qu’il s’abandonne à lui-même, et vivre dans l’absence de cette présence, le devoir du rythme,

bel avantage.

AINSI, le texte et les mises en page sont très décrochés des actualités- même si (on le regrette !) les échos du réel paraissent venir s’y confronter, parfois.

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DONNEE 3 :

Il va de soi que la ligne de narration ( et de lecture) va de Bassani-militant à Bassani-écrivain, en passant par la présence des Juifs à Ferrare, leur Histoire et sa fin, l’accueil des ducs, les lois raciales de Mussolini.

Mais une autre ligne, moins marquée, apparaissant comme en pointillés, vise à évoquer (sans raisonner, ni élucider car ceci est un roman ! ) les relations entre Orient ( disons Moyen-Orient) et Occident. Dans cette perspective, on a déjà pu lire (et voir) les posts à base très historique : la « traque et la fin » de Ben Laden, un peu teintés ( je le reconnais) de couleurs aventurières. Dans cette perspective, on va lire les posts consacrés (là encore selon des données historiques) au siège de Malte, point majeur de la friction OCCIDENT/ORIENT recréee par les Croisades.

L’un des personnages, on le verra, s’estime  » Chevalier d’Orient et d’Occident ».

La tonalité de ces deux séquences,

dites  » BEN LADEN » et  » SIEGE de MALTE »,

bien entendu sans le moindre hasard, entre en résonance avec les actualités, mais- j’y insiste- sans que celles-ci, très postérieures à la modeste confection de ma « série », soient ni méprisées ni détournées.

Il m’a semblé utile d’éclaircir ce point…

Bonne lecture !

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Didier JOUAULT, pour YDIT-SUIT,  » En réponse à votre question », hors texte.

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Chapitre 13

Plus tard, vers 14 heures, l’assaut des Ottomans paraît faire vaciller l’occident.

Ensuite, car on avance toujours malgré l’avant,  sur le site qui permet de communiquer entre les propriétaires et leurs ‘invités’, Silvia et le voyageur avaient échangé quelques formules de commentaires, convenues et banales.

Depuis, aux lignes élogieuses mais distantes du prétendu touriste, lors de ce premier passage à Ferrare, il arrivait que Silvia répondît avec une émotion et un empressement peu coutumiers. Presque toujours, l’échange se limite à des congratulations sans suite sur, d’un côté, l’excellence de l’accueil et, de l’autre, la perfection des mœurs du visiteur, BnB laissé impeccable. C’est inutile et mièvre comme tous les livres d’or. Juste pour l’image de soie.

Quelques jours après que le voyageur eût quitté Ferrare la première fois, alors qu’il avait selon son programme regagné Paris par Milan, l’hôtesse du jardin rose rue Belfiori, 33 B, avait brutalement demandé : « J’ignore tout des usages d’un Parisien inactif, que fais-tu aujourd’hui par exemple ? ». Interrogation de pur genre phatique. Mais radicalement hors des usages. A sa place, au narrateur, je me serais méfié. Mais lui, jamais : resté naïf- ou indifférent aux humeurs. Se méfier? Se couper la main de l’espérance.

Silvia écrivait ensuite : «  Caro, il y a dix jours que tu es venu ici, dans mon petit jardin rose, et d’autres ‘invités’ depuis ne m’ont pas permis d’effacer la trace de ta présence- si différente – j’espère que tu auras l’occasion de revenir pour que nous bavardions avec notre langue étrange faite de sourires, de mots prononcés à tort et à travers, de gestes des mains ».
Surpris, intéressé de l’intérêt (car quoi  d’autre intéressant?) curieux de la curiosité (etc. !) l’ex-hôte faillit répondre d’un provocant « J’écris Paludes », mais il n’était pas certain que ce fut compréhensible, de nos jours, surtout à Ferrare, où l’on ne jure que par ce bon vieux Giorgio, son jardin, son Finzi et tutti quanti, les continents des Contini incontinents(l’ancêtre avait mal fini, comme souvent au milieu des familles conquérantes)
« Je travaille, mentait-il, sur ‘Les guerres de la renaissance XV-XVI’, chez Autrement, un bouquin de Thomas F.Arnold, déjà ancien, il date de 2002. Mais ces guerres n’ont pas été refaites depuis. Enfin, je le crois. Ce ne serait pas dans les usages. Donc pas de risque. »

Elle n’avait pas du tout perçu ce type d’humour.

-« Que lis-tu, de si long« ? demande pendant ce temps NERO, le guide un peu toc spécialisé en « Ferrare la mystérieuse » (qu’on ne vous a pas encore présentés,  ni la mystérieuse ni le guide, patience, il aura ses heures de scène, et ses intermittences d’attention, dans l’ancien ghetto tout le monde le connaît, on a bien le temps, on arrive à peine au chapitre Treize- et vous avez compris qu’il y en aura environ à peu près Quatre-vingt-dix-neuf. En tout. Si tout se passe bien.)

Néro – l’homme double, on le verra bien assez tôt, s’assied sur l’une des chaises métalliques du jardin rose. Le soleil donne une lumière trop vive encore pour qu’on puisse lire par-dessus l’épaule de Silvia. «Des commentaires sur Airbnb » ? Il n’a pas l’air d’y croire.
Silvia répond qu’elle anime le réseau. Formulation particulièrement moderne. Il faut entretenir l’appétit des voyageurs. Depuis longtemps, le label «Italie » ne suffit plus, même pour des Chinois, des Moldaves, des Turcomans, des Tibétains…. Elle demande à NERO ( tantôt majuscule tantôt minuscule, selon les jours, personne n’échappe à ça) s’il veut entendre le commentaire du Vieux Français, en traduction ? Qu’il aille se servir un verre, le frigo du BnB est resté en marche.

Comme Silvia, sur le site, s’interrogeait sur ce qu’on pouvait bien chercher là-dedans, ce bouquin de Arnold, « Les Guerres de la Renaissance« , le passager racontait les nouvelles armes, les nouvelles défenses- ce qui n’est pas sans rapport avec « La Mura » de Ferrare, l’épaisse muraille de briques de pierres et de terre ceinturant la ville, comme un vigile ceinture la gamine sortie avec le flacon de Mademoiselle N°5, pourtant c’est un faux, directement importé du Gand Bazar d’İstanbul, « Monsieur, un faux de chez faux, je vous jure, y’a qu’a sentir ». « Je m’en fous de tes explications, et je suis pas là pour sentir les poulettes, tu l’as payé ou pas ? Sinon, je t’envoie passer l’après-midi chez le vieux Gabriel, un spécialiste de l’age vert, t’en verras de toutes les couleurs, des numéros, c’est tout sauf un ange. »

Silence. Puis, Silvia lit, presqu’en criant (car NERO est encore près du frigo, qu’est ce qu’il far fouine ?:
« La poudre et les canons requièrent des bastions d’angle qui permettent de couvrir toutes les données de tir. Les chevaliers deviennent cavaliers, l’art de la guerre c’est de moins en moins la beauté de mourir dans l’honneur sur un champ de bataille ordonné, de plus en plus la grabouille, la tripouille qui farfouille, la ratatouille, la castagne, boue sang et larmes. »
A ce moment NERO apparaît de nouveau dans l’espace triangulaire du petit jardin rose rue Belfiori, numéro 33 B – mais si on n’a pas encore retenu le numéro…. Silvia peut ainsi baisser la voix. Elle poursuit sa lecture.
Selon le visiteur français, le siège de malte, en 1565, est un bon exemple. Pour l’Empire Ottoman, pour le sultan, le célèbre Solimane, Malte est un fort enjeu symbolique, puisque les tout derniers vestiges, les ultimes héritiers des grands ordres chevaleresques (Templiers, Hospitaliers) y ont leur siège spirituel et matériel, réserves d’or et butins d’armes, palimpsestes mystérieux et protocoles secrets : les comptes de l’Occident. C’est aussi, comme le montre le premier regard sur une carte de la Méditerranée, la base parfaite pour s’attaquer à la Sicile, l’Italie…et davantage. Si on La Clé ouvrant la porte muette entre Orient et Occident, passez muscade ( et aussi encens, soies, pavots). Une clé d’or, un homme veille. Toc. Rappel géographique?

Et puis, ajoute l’un d’eux,  » Obama/Ben Laden,c’est encore une histoire -au fond- d’Orient et d’Occident. »

– « Tu charries, dit l’autre, me ramène pas un Navy Seal dans le jardin comme une ombre dans ma lumière. »

–« Tu ne comprends pas : Occident et Orient, il n’y a que ça, depuis toujours et pour la suite, le reste c’est de la poudre aux yeux, Obama/Ben Laden, le siège de Malte et même le virus venu de Chine, encore maintenant et plus tard, c’est toute l’histoire du monde, et ça va pas finir comme ça. »

Et alors ils se prennent encore à parler du siège de Malte. On ne sait pas où on va, mais on y va- comme on dit dans les romans de Bassani. Enfin, peut-être?

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didier jouault pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 39/99, Chapitre 13 – Le récit de la castagne/ début. A suivre- lentement, ça chauffe ! On est jeudi ? Bon, je me débrouille. dans deux jours, ça ira ? Bon pour le week-end pluvieux ? La fin des congés des élèves ?

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Le soir, verre de virgin Spritz en mains (elle se méfie un peu depuis le coup des photos à 4000 euros pièce, tout de même, le machin finit par trouver ses limites) ERIKA fait à son tour un récit pour NATHAN, qui vient de rentrer de la Chartreuse (une marquise en visite, elle, est cette fois sortie à cinq heures).

 

Il y a beaucoup de vieilles marquises vers Mantoue, on dirait un film de Comencini. Mais si quelqu’un ne ressemble pas du tout à une vieille marquise dans un film, c’est bien notre ERIKA.

L’Anglais avait un peu bu, Erika aussi, mais ce n’est pas une raison pour admettre un certain regard, et elle s’était donc vaguement fâchée, pas trop toutefois, car la scène virait au comique. D’ailleurs, John avait gracieusement présenté des excuses mineures et rieuses, prétextant le triple feu de la canicule, le Prosecco, la séduction d’Erika. Ainsi donc, puisque les choses en avaient été là, racontait Erika tandis que Nathan mettait le couvert, elle avait profité du trouble et joué son va-tout (rêvant du Vanouatou plus que de va nu pied), sans y croire : acheter les quatre ?? Cher John, pourquoi pas, si vous y tenez, mais alors vous devez bien admettre que cela forme du coup série, presque une collection même, et donc je vous abandonne avec plaisir mes quatre à quatre mille, mais pour vingt mille, et j’y perds sans doute. C’est ça, le sens de l’art industriel.
Traduction un peu compliquée, surtout à cette heure, et John avait payé 20000 sans marchander, l’Anglais sans peine. Bonne affaire. Il, toutefois, avait exigé avec beaucoup de gentillesse- qu’on décrochât de suite l’accrochage, ce qui fut l’occasion de jolis mouvements de dos, pour ne pas dire autrement, car cet Anglais ( nommé John) tient à l’hypocrisie du langage, mais lorsque notre Erika dut se mettre sur les pointes pour libérer les photos, il n’y eut pas du regard que pour les cadres.

Passons la scène même si, obscène à coup sûr pour accepter la transaction, obscène John probablement s’imagine qu’Erika porte un string noir en dentelle, et de Calais en plus. De Calais ! On croît mentir, inventer, mais non, c’est juste qu’on rapporte.

Ce qu’Erika souhaiterait, c’est raconter l’encore plus étonnante scène de restitution des clés Airbnb, un café en terrasse, place aux herbes, avec ce vieux Français qui est resté parfaitement à sa place, rassure toi, mais qui s’est donné beaucoup de mal, vraiment beaucoup, une nuit de gogo de Google ( en Italien, ça se dit autrement, on adapte ), pour découvrir ce qu’il a nommé : «  l’Histoire d’Erika ». Oui, Caro, mon histoire de moi-même, ton Erika, tu penses ! Elle en donne quelques passages, de mémoire, retirant ses chaussures à talons heureusement plats qu’elle avait conservées à tort, il fait trop chaud et ce n’est pas hygiénique, les Scandinaves vivent en chaussettes, eux, c’est mieux, et d’accord, je n’ai pas de chaussettes en été, ce n’est pas une raison, mes pieds sont plus propres que ton sol, et tu saurais dire ça en Anglais sans peine ?

   

La pittoresque et supposée « Histoire d’Erika » formera, désormais, l’une de leurs anecdotes préférées pour les soirées d’amis où ceux de la plate Mantoue racontent leurs visiteurs AirBnb. Si on ajoute le coup des photos à quatre mille, ça occupe parfait entre poire et grappa. Le Français a été incroyablement incompétent, même pour un vieux Français, ou bien est-ce le moteur de recherche ?
Il a confondu, c’est visible, avec ma cousine de Milan, tu ne la connais pas, il faudrait qu’on passe la voir un de ces jours, mais Milan, pas en été, non, et comme c’est chiant l’hiver, on verra, donc ma cousine, Erika RICCI, peut-être a-t-il même saupoudré avec des éléments de sa famille à Civitavecchia, on a eu de la famille là-bas, je crois, un consul ou un truc de ce genre, non ? En tout cas me voici maintenant avec deux vies, deux histoires.

Erika, c’est la chaleur de la plate Mantoue, s’est mise à l’aise entièrement, Nathan cacherait son trouble s’il se savait regardé regardant. Mais il n’y a que vous qui regardez, c’est déjà bien assez.
Ils peinent tous les deux à éviter le fou-rire, le repas se termine, Nathan se sert un Lagavulin bien tassé pour fêter ça, deux Erika d’un coup, la voici double, ça ne le gêne pas on dirait ? Nathan pourrait penser, l’onservant ainsi qui traverse  maintenant l’appartement et lui débarrassant la table (c’est leur accord, il met, elle démet), qu’elle a en double de quoi lui procurer déjà une authentique agacerie visuelle, mais ce type de réflexion, définitivement, abaisserait le narratif plus bas que les yeux dans les yeux auquel il aspire au nom de la vérité, comme du pur amour conjugal. Pour Maman Nathan, c’est comme ça, l’amour conjugal, les yeux dans les yeux, t’occupe pas du reste, ça viendra tout seul, non mais.

En plus, ( on dit  » de surcroît » quand on est bien élevé ! ), dans cette longue et troublée HISTOIRE d’ERIKA, celui qui se tient le plus mal, comme toujours, c’est LE NARRATIF, autrement dit le NARRATEUR SPÉCULATIF !

Le narratif, c’est comme les puces de lit, on ne les voit pas, mais on bouge, elles bougent, progressent sournoises et ombreuses, on dort,  » la vie dans les plis »- bonjour Riri- on ne sait ni ne sent rien, et -hop! – jusqu’à ce que ça pique, enfle, rougisse, et alors tout le monde le voit, le narratif, gros comme un nez sous le masque.

Reste toutefois, du coup, et on l’aura noté avec regret, que plus personne n’a pu aborder le sujet de cette promenade vers le jardin ou vers le secret de Giorgio Bassani.

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Didier Jouault pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 38/99, Chapitre 12 – fin de d’Erika, son histoire, tout ça. Y a de quoi plonger. Suite, évidemment chapitre 13, pas de chance, fin octobre, l’assaut des Ottomans paraît faire vacille l’occident, ça va saigner.Prenez des vitamines. Et de la patience.

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Le reste, l’essentiel, les œuvres plastiques excluant avec vigueur cette ‘vulgarité’ de la vidéo, volontiers minimalistes, forment- il faut bien l’avouer–une collection intelligente et fine et sensible, mélange qui ne va plus de soi depuis l’effondrement du Primat de la Représentation en peinture.
De plus, avec la bienveillante faiblesse de papa –qui considère un peu tout cela comme une anticipation d’héritage-Erika réceptionne la collection jadis invendable lors de la bulle internet. Et, devinez quoi, parmi les peintres, certaines cotes ont gravi le Tibet, serré la paluche du Yéti, revendu Tchang contre son poids en or noir. Des croûtes, qu’on donne au brocanteur du rez-de-chaussée, avec sept ou huit œuvres à présent très convoitées- et coûteuses- permettent de harponner l’amateur, si heureux ( et content de lui) d’avoir découvert un Toti Sialoja de la première période, oui dans ce bazar de brocante au pied de chez l’Erika, oui oui, dans sa galerie de la rue Girogio tu te rends compte, Charles-Edouard, daté de 1998 mon vieux, tu as vu les couleurs, incroyable, et un peu cher, d’accord, mais franchement il va encore monter, appelle Marie-Sophie pour qu’elle voie, et puis c’est sur son compte à elle. Je vous emmène dîner ?

Erika, toujours, est séduisante, mais avant tout (soyons respectueux), elle sait réellement de quoi elle parle, connaît ses peintres sur le bout des doigts, au fond du cœur, a de plus complété son expérience US par des Cours très pointus au Venise Institut d’Art Contemporain, ce truc fondé par la Peggy, pas loin de l’Accademia, et qu’elle visitait en promenant ses cadords, au bord du Grand Canal.
Les meilleurs acheteurs- les plus réguliers – peuvent être invités au second, qui est l’appartement privé du couple, bien que le nombre réduit des œuvres, et leur extrême qualité, transforment cet espace intime en une suite discrète et comme expatriée de la galerie. Seule la chambre n’est pas ouverte à la visite, bien que de très intéressants travaux d’Annette Farge et de Sophie Calle- mais ils le sont toujours -y apportent sinon de la fraîcheur (les deux artistes ne sont plus de la première jeunesse…) au moins une vivifiante ironie française bien propice à l’épanouissement habile des ébats.
En ce temps, dit-elle, davantage qu’aujourd’hui peut-être, les artistes français témoignent d’un goût pour la modernité affranchie de provocations jugées puériles à quoi s’abandonnent encore trop, selon Erika, les « faiseurs » d’Italie. Les Italiens, on les dirait sortis d’un concert de Nina Hagen, faut quand même pas charrier : on n’a pas besoin de vomir pour peindre, on n’est plus chez Boris Vian, et c’est terriblement dépassé, son Ecume.

Le succès, on l’a compris, est rapide. Les amateurs sont vite acheteurs, les œuvres passent, les marges s’épaississent très au-delà de ce que tout galeriste prétend : bien manger à sa faim pour que les artistes mangent un peu à la leur. Louable projet.
Comment ne pas espérer que le monde va mûrir vers une embellie permanente, galeries d’art et fric, bourse et bitcoin, DarkNet et petites gourmandises.
Le dernier geste pour l’assurance succès, sans doute est-ce le soir où, ayant tout de même un peu bu, Erika sort du petit bahut finlandais quatre photographies 21×27, encadrées de bois magenta, cyan, cobalt, noir, déjà porteurs de tout ce qui convient en matière de traces légères, petites rayures complices du temps, essoufflement de brillance comme après la course créative. Bref, de l’authentique garanti, et qui a vécu ce que vivent les gloses. En noir et blanc tiré à gros grain, les images (des vues de Mantoue en hiver, solitude et craintes du vent) ont été repeintes à la main, avec de la gouache toute simple, comme on a fait sur les carte postales des années cinquante.

Erika hésite, mais pas longtemps. Elle n’est en effet plus tout à fait maîtresse de ses propres inhibitions, un spritz un Talisker. Elle fixe les cadres, en cinq minutes, sur le palier entre les marches et l’appartement, et leur choisit une valeur marchande au sein de l’ineffable série bien connue, saison 75, « pied-de-nez-au-touriste ». On pourra toujours, avec les amateurs véritables, si besoin, plaider le troisième degré, au deuxième étage, en première intention.

Avant mon train pour Ferrare, et j’ai pris le plus matinal pour gagner une journée, l’échange de clés avec Erika autour d’un dernier café a eu lieu rapidement, on n’est pas chez Béroul, l’échange des « drueries » entre Tristan et Iseult, ça dure, ça dure. Je ne lui parle pas des photos-montages laissées ( à quel dessein, du dessin?) dans l’épais livre d’art, dernier tiroir. Dès que je l’ai quittée, j’en éprouve le regret, presque le remords : il faudrait toujours savoir non pas l’intention de l’opérateur – facile à repérer – mais l’intention/attention du modèle. Si l’on se montre c’est pourquoi ?

Retour au Airbnb, sur le livre d’or, Erika pourra lire : « Ecoute, Erika, le café n’est pas assez fort ce matin pour que je puisse poser entre pain et confiture quelques-unes de ces phrases en Téflon, par lesquelles des romans sont connus d’un lecteur et peuvent également servir de grille-pain ou de vide-poches. »
C’est assez obscur, mais ça correspond bien à l’image du vieux Français, et puis ce genre de trucs on oublie avant même d’avoir fini la phrase.

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Didier Jouault pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 37/99, Chapitre 12 – milieu. Histoire d’Erika, encore. La modernité affarnchie de provocations. A finir (l’épisode, non mais ! ) : 26 octobre. Sauf si. Mais il n’y a pas de  » sauf si ».

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Chapitre 12

L’Affaire des photos à 4000

Le DVD qui voisinera ensuite, curieusement, avec le précédent montrant l’enlèvement de l’enfant, sur l’étagère de la villa toscane, mais c’est carrément le foutoir dans mes DVD, qu’est-ce que tu as fichu, Erika, on sait plus où on en est, tu pourrais pas respecter l’ordre alpha, c’est pas dur, t’as fait du grec ancien, non ? tu peux pas ranger ici « Zero Dark Thirty », entre » Alice dans les villes » et « Alphaville« , tu te rends compte ?!

L’auteur est Katlyn BIGELOW, patronyme très anglo-saxon cette fois. Plus tard, Erika, ayant interrompu le film sur la séquestration et l’assassinat du gamin au bout de quatorze minutes, voudra le regarder, un soir, « Zero Dark Thirty ». Ensuite- mais cela est déjà connu- elle deviendra une sorte d’addicte, hallucinée ou nerveuse, comme si on ne connaissait ni la fin ( annoncée par un président US) ni les tours et détours de cette déroute du droit international. Elle pourrait de mémoire citer ce long combat d’une femme seule opposée à des hommes méfiants, au sein de l’Agence ( la vraie).

Elle pourrait plaindre leur absence totale de clairvoyance, malgré les rayons verts

 

Ou encore, rappeler que le directeur de l’Agence ( la vraie) du reste assez « Parrain », finit par y croire parce qu’elle a l’air d’un ange fâché.

Tant pis, même le chef commando hésite, puis on y va, et les minutes de grande violence guerrière (elle qui n’aime que la douceur et l’art et le vin, on ne comprend décidément pas), Erika les attend, les retrouve, avec une sauvage et silencieuse béatitude.

Peut-être en raison de cette belle scène muette du triomphe secret ? Ouf !

 

Mais toutes ces histoires, ça commence à faire beaucoup.

A vingt-trois ans, Erika décide donc de partir aux US, quitte à être soi-même dans les histoires plus partagées. Elle y évite avec soin les peut-être encore pouilleux, bien que très éloignés, cousins de Littel Italy, à l’époque nettement moins gentrifiée. Musées, road-trips vécus ainsi que des road-movies observés de l’intérieur depuis la décapotable climatisée à jantes brillantés de chez Chrysler, villes de l’est, plages de l’ouest, déserts du centre et de partout. Randonnées à Goblin Valley – on y trouve le garde-parc très joliment bâti. Jours de rieuses dévalescences neigeuses dans le Montana, et le moniteur ne manque pas d’attraits, bien qu’un peu odorant type équin, mais on s’amuse pour les images.

Elle va quitter Washington quand elle dîne avec des amis récents au « Café des Artistes » Foggy Botton, une véritable caverne, très hospitalière, assez versée dans les salades chères et légères, juste moins chères que chez « Acqua al 2 ». Amateur et marchand d’art, il y a un type jovial, en réalité une sorte de sous-traitant de Thomas Agnew and Sons, juste avant qu’il soit acheté par Ant Hovy Crielton Stuart. Ce type espérait vendre à de riches commerçants de l’Ohio, soucieux de placements durables, les meilleurs des peintres minimalistes ou conceptuels européens, Italiens, peut-être même de Mantoue : Enico Bay, et ses premières œuvres de toute fin années Quatre-vingt, ou encore mieux : Antoni Realcalai, Elio Waschimps, Toti Sialoja, plutôt période 95-2000, si vous voyez ce qu’on veut dire. Et quand on parle peinture, même conceptuelle (donc peut-être privée de peinture), y a intérêt à voir de quoi on parle.
Erika se souvient de bavardages de papa, naguère, elle semble presque professionnelle, tant la culture vient en aimant. Son charme de jeune femme italienne de très bonne famille (encore des mots qui vont faire des vagues), dont elle prend conscience comme d’un outil de travail, donne à ses traductions une saveur de soir printanier sur la Lombardie (car Mantoue n’est pas en Emilie-Romagne, on ne peut pas mettre tous ses lieux dans le même terrier, tous ses dieux dans le même crassier, ainsi de suite : ses yeux dans le même plumier).
Affaire conclue, dans des conditions telles qu’on peut sans réticence commander une autre bouteille de Bollinger, ce qui ne veut pas rien dire dans un restaurant de Washington, de plus en Euros, avec le change à 1,42. Tu le sens passer, le champ, davantage que le vieux Henri la Toulouse au bar du French Cancan.
Français, d’origine italienne, encore un, Nathan aspire à retrouver les arômes délicats de la péninsule. Erika sentait, aux US, venir une forme d’ennui. Quinze jours et quelques nuits plus tard (sur lesquelles google respecte la règle des hypocrisies), la décision est prise.

Ils auraient pu choisir Bologne ou Milan, même l’ombre de Ferrare, j’avoue que ça m’aurait arrangé, ça m’aurait fait gagner une étape, mais tant pis, je ne suis pas si pressé, puis Mantoue, ça vaut son reflet, et donc non, les voilà qui s‘installent à Mantoue, terre d’origine, dans le vénérable immeuble de deux étages qu’habitait la tante Irèna, prématurément mais opportunément décédée – on ne se refait pas quand on a décidé d’être gentille, c’est une marque de famille. Tumeur cérébrale de la tante. « Et cérébrale, elle l’avait toujours été », murmure allègrement Erika, dont la joie est à la dimension de l’occasion. Bonne fille, bon cœur, bon esprit, mais avec modération.

Au rez-de chaussée, dont un sexagénaire brocanteur un peu louche est locataire pour encore trois ans, la partie gauche de la vitrine sera désormais consacrée à la mise en valeur de deux œuvres, trois au maximum, pourvu que l’une soit une sculpture. Au premier, déjà, les deux prévoient ce qui sera de plus en plus à la mode : faire en sorte que le client se sente chez lui, principe totalement inconnu du petit commerce pour qui l’acheteur doit comprendre qu’il est chez l’autre, et qu’il est venu pour sortir la carte Gold.

On suppose que Stéfania de Modène ignore même l’existence de ces coffres où les œuvres sont serrées comme des anchois ou des sardines sardes.

Erika et Nathan déposent contre les murs du très vaste et lumineux appartement de somptueux secrétaires à design nordique, des fauteuils club sentant (on le croirait) le pur Glen (Talisker, Nathan adore) et le faux lord grisonnant, modèle pas cher payé pour la photo de catalogue. Ils travaillent la malice au point de laisser, sur les tables et les chaises, apparaître ici une bouteille ouverte et des verres (tout de même pas The Talisker, un petit Aberlour 8 ans va suffire) ailleurs une boite de bons chocolats bruns hauts de gamme, genre Cyrile Lignac, et même (jouxtant le catalogue énervé lui-même de ses prix à hauteur de contre-ut) des scones faits main par Grand’Mam Nathan et le miel du jardin (en fait, on achète chez Marina, au marché, Plazza Broletto, mais c’est du bon).

Le reste, l’essentiel, les œuvres plastiques excluant avec vigueur cette ‘vulgarité’ de la vidéo, volontiers minimalistes, forment- il faut bien l’avouer–une collection intelligente et fine et sensible, mélange qui ne va plus de soi depuis l’effondrement du Primat de la Représentation en peinture.

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Rien de plus, on se demande où va la nuit, cette nuit, et – si on s’emmerde – on sort fumer. Rien que des Camel sans filtre.  Ou on reste à la plage en lisant l’Histoire au rythme d’une marée en Méditerranée ?

Seul, peut-être, l’orage Wikileaks, en plein milieu d’été, l’atteignit un peu, c’est ce qu’elle écrivait dans un SMS adressé à papa. Car, de plus en plus, Erika disait son amour (de loin) pour les Etats-Unis. On manque évidemment de témoignages fiables sur ce qu’un tel projet, intime, à peine formulé, provoque chez le susdit papa, lequel pendant ces années a poussé vers une forme de sagesse, durablement assise sur l’afflux régulier des commandes.

Enfin, c’est le discours de Barak OBAMA, le 2 mai 2011, qui donne au désir ancien la force d’une explosion nouvelle. Sans aucun rapport avec le fait que, cette semaine-là, Erika fait également la connaissance de ce que peut représenter le plaisir pour une femme, – délicate coïncidence qu’elle gardera secrète-, dans les heures qui suivent on peut voir sur les écrans des IPhone, IPad, ITruc, le président US qui, depuis la salle de crise dans le sous-sol de White House, examine instant par instant, avec inquiétude puis bonheur, les progressions des deux hélicoptères puis des hommes à terre, vision infra rouge, transmission pas terrible mais suffisante.

Pas la peine d’y voir trop clair quand on voit rouge.

Plus tard, pour des raisons assez difficiles à comprendre ( surtout qu’Erika n’aime pas en parler), elle visionnera plusieurs fois le film qui sera produit à partir du livre tiré lui-même des événements, tirés de …Admiration de ce spectacle guerrier – long- dont l’héroïne est une femme seule et obstinée, contre des mâles impératifs et impérieux, telle que le cinéma US aime à en filmer ? La poursuite de Ben Laden, qu’elle mène à partir d’indices menus comme ses cheveux et contre l’avis général, finit  par une nuit violente, tout le monde ayant fini- après des années- par être convaincu. Étonnant, quand on y pense, car cette obstination, cette fermeté, Erika n’a jamais eu besoin d’en faire preuve. Justement?

Ce sont vingt-trois (tout de même ) Navy Seals mis au service de la SAD ( la trop célèbre Spécial Activities Division), mais plus spécialement (puisque nous sommes dans le «spécial » (qu’on prononce ainsi qu’on on veut, à l’Américaine ou à la Française) du dit redoutable Spécial Opérations Group (OG), très exactement le Groupe S 16, le tout – cela se devine même sans images, sous le commandement de l’imparable CIA.

Il a fallu convaincre, donc – et mordre presque le chef-qui-n’y-croyait-pas, ces hommes de pouvoir, vraiment!

Maintenant, c’est bon ( façon de parler). Tout est gentil. L’opération a pour nom « Neptune’s spear », se déroule à BILAL, près d’ABBOTTABAD, en territoire pakistanais, « Ah zut, au fait, Président, c’est un peu con mais il paraît qu’on a oublié de prévenir les Pakis. On fait quoi, pour le PM Paki ? Remarquez, Président, c’est pas que ça aie la moindre importance, mais juste ça va couiner, on vous prévient, Président. »

Sur ce sujet, il paraît, je l’ai entendu dire à Wespoint, Aristophane, mais si le Grec- enfin celui des nôtres planqué par ce nom de code-disait : « Avant d’envoyer tes marins sur la Seine ou d’entrer en scène, méfie-toi qu’ils aient l’usage de l’Ouzo et de L’Uzi, sinon ça use les Ouzbecks »…

-Mais on parle de Pakis !

– Ah merde je confonds toujours.

-Pas grave, c’est un peu tous pareil.

A 8h20, GMT, fuseau Washington le 29 avril, et c’est la nuit là-bas, après plusieurs réunions tendues (car un seul doute : «On ne sera jamais TOTALEMENT sûrs, avant d’être face de face à lui, Président ! » ), Barak Obama donne le vert.
Laurent Gaudé, à la fois grand et populaire écrivain, bonheur rarissime, raconte l’attaque à sa façon, s’aidant de témoignages volontairement plus ou moins mensongers. Plutôt, un ex-Navy Seal, tapi, en rupture de ban, trafiquant ou désespéré, ou pire encore, est au cœur d’un parcours à la poursuite de son propre sens : A quoi servent nos victoires, si nous en faisons de nouvelles défaites ?

A quoi serviraient nos souvenirs les plus gras si nous n’en faisions de maigres récits ?

C’est pourquoi ma route vers La Mura, FERRARE, le jardin, le creux du cœur, le Secret de Giorgio, ma route est parcourue comme par un pèlerin privé d’urgence, par un non-vengeur démaqué, mon chemin mon miroir, pour quoi ne ferait-on pas étape dans d’autres souvenirs que les siens, pour ramasser au passage ce que les Anciens, rejoignant leurs maîtresses blondes ou leurs mignons gras, nommaient ‘plaisir de l’escalier’ ?

De l’escalade ? De l’escapade ? De l’estrapade ? De l’estafilade ?

En 2012, avec sortie prévue en septembre (anniversaire !) mais anticipée finalement, cet ancien Navy Seal du commando publie « No Easy day », d’abord sous le pseudo Mark Owen (colossal humour, mais c’est un Navy), puis se désanonymant, au cours d’entretiens de promotion, son vrai nom est Matt Brissonette, ça fait un peu « frenchie », mais il n’y peut rien. Si on croit son récit ( mais on sait qu’on ne doit jamais tout croire  d’un récit de combat), les hommes ont tiré parfaitement de sang froid (comme aurait écrit Capote) sur OUSAMA BEN LADEN, qui ne portait pas d’arme. Un hiérarque, dirigeant de l’ United States Spécial Opérations Command, appellation en soi de nature à glacer le sang d’un étudiante italienne telle Erika, dément avec la plus extrême vigueur, ce n’est pas une exécution mais une légitime défense, expression usuelle qui signifie :

« C’est pas faux, Jojo, mais t’aurais pas voulu qu’on laisse ce total barjo se barrer?! »

Entre-temps, ont lieu des centaines de débats/entretiens/publications : thème, les US étaient-ils dans leur droit de monter une telle attaque, de toute façon, mort ou pas ? Les types du SOG dans la SAD sont écroulés de rire, leur « droit » » se nomme América. Berlusconi, encore vaillant pour l’éternité, a sobrement déclaré : « C’est un grand résultat dans la lutte contre le Mal ». De son côté, peu après, le vertigineux ( et un peu contraint) premier ministre pakistanais, Youssouf Raza Gilani ne lésine pas : « Grande Victoire ».
Modeste commentaire. Pour un meurtre à plusieurs et en direct. América.

Tout ça, il faut l’avouer, notre Erika s’en émeut, c’est un film à suspense, il lui faut retrouver son calme.

A part ça, le PM Pakistanais : Gilani, ça fait un peu rital, comme Brissonette sonne son frenchie, bizarre, bizarre. Européens ? Sont allés partout. Inguérissables. Avec ou sans masque ? En général, plutôt à visage découvert, et le compte courant à la ceinture.

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Didier Jouault pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 35/99, Chapitre 11 – fin. violent et désopilant, faut voir, l’attaque ? A suivre le 20 octobre (l’attaque, on y reviendra, pas de panique)

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Le père d’Erika, un peu démâté par deux ou trois verres de Pouilly-Fuissé, avait dit :

« Comme si c’était pas déjà si compliqué, le narratif, fragile comme un cerf-volant de papier, gluant comme un escargot mal cuit dans son trop d’ail, tu parles, ça court tout seul, et tu le rattrapes quand tu peux, le narratif, qu’est-ce que tu crois ? »

S’en suivent dans le désordre des épisodes que la presse stupidement glosera : opérations longuement discutées vivement ratées de libération, enfant très maltraité, Giovanni BRUSCA condamné à perpétuité mais sur d’autres motifs car on n’a pu établir de liens, puis vient l’ordre de l’assassinat.

La déposition de Gaspare Spartuzza, plus tard, fournit ces informations de première main (troisième couteau, première main) qui bouleversent l’opinion publique. Erika retrouvera l’écho de ce meurtre, et de ce temps, aussi, dans un rayon de la maison de campagne, en Toscane, parmi beaucoup d’autres et, pardon, de bien meilleurs. KAOS II (à l’origine « Tu ridi ») raconte l’affaire, c’est l’un des deux sujets du film que Paolo et Vittorio présentent en septembre quatre-vingt dix huit à Venise. Ils ont fait beaucoup mieux depuis, de sorte qu’Erika change le DVD après quatorze minutes de visionnage, y a heureusement pas que ce truc à regarder.

Elle se retourne vers la terrasse, le soir est doux et fort comme un miel des Pouilles, un verre de blanc dans le coucher rouge serait bienvenu. Elle s’enveloppe d’une sorte de boubou rapporté d’Addis Abeba par sa mère, à l’occasion du congrès « Femmes noires, femmes libres, femmes d’avenir, l’excision témoignage d’un esclavage moderne ». Sa communication y avait été accueillie avec enthousiasme.
Le temps passe paisiblement, mais le père de famille, lui, s’inquiète, bien que les évènements annoncés redoutables –et donc redoutés de tous les braves gens –n’aient pas eu les retentissements cataclysmiques (ou presque) décrits aimablement pas de bavards chroniqueurs un peu hagards au rencart.

On est passé à l’Euro, et le monstre glapissant nommé ‘Bug de l’an 2000’ n’a même pas réussi à faire bugguer les ordinateurs IBM des carabiniers de Reggio di Calabra, c’est tout dire. En février 2000 on a bien ri, car Erika persévérait dans la précocité : « Savez-vous quand sera la prochaine année à nouveau à la fois bissextile et centenaire ? Non, eh bien moi j’ai cherché, ce sera le 29 février 2400 ».

En ces moments-là, personne n’ajoutait à ces chiffres une plainte convenue, du genre : « Si la planète existe encore ».
Aujourd’hui, dans sa plate Mantoue frétillant de chaleur et d’éclats, sans doute Erika pourrait-elle penser : on a le temps, mais il n’y aura sans doute plus de thermomètre qui n’ait fondu. ET part se rafraîchir

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Didider Jouault  pour  YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 33/99, Chapitre 11 – premier milieu. Il fallait que ce fût très violent ou très désopilant… « Doux et fort comme un miel des Pouilles »A suivre.Le 11 octobre, ça devrait aller. Sauf s’il pleut trop, sauf si on se ré-enferme en écoutant Bashung, si les terrasses sont vides.

Chapitre 11

Il fallait que ce fût très violent ou très désopilant

Lentement, j’ai progressé vers le cœur du voyage: FERRARA. Ici j’ai pris mon temps, lambiné, finassé, faignassé, encore, mais n’empêche, j’aimerais en savoir davantage, pour en finir avec le jugement des yeux, comme une question posée jadis à l’enfance, et toujours aiguë : là, au fond, un vide ou de la vie à venir?

Sur la terrasse matinale polluée par des musiciens errants et plutôt sales, j’ai apporté la tablette, connectée sur la wifi du bar. Je m’offre quinze minutes pour tenter de récupérer tout ce qui est lisible- et dicible ?- sur la belle hôtesse, ERIKA.

A partir d’écrans successifs, se bâtit un portrait, dont on sait bien qu’il peut être dessiné de pièces fausses pour une image menteuse, ou de pièces vraies pour un puzzle raté.Ainsi que toute narration.

En mémoire, j’ai ces photos trouvées, très tard, le soir, retour d’errances urbaines dans la plate cité aux sombres pavés ( je me mets à parler l’adjectif comme dans une Odyssée), j’avais ouvert l’un de ces tiroirs de fond, de bas, de bas-fond, une commode-déversoir : travail banal de narrateur spéculatif. S’y sont installés pour les temps et les temps, à l’usage d’insomniaques, tels que moi, lentement amoureux de l’aurore aux doigts de rose, plusieurs table-books, tous désuets, en très bon état, catalogues d’expositions.

J’avais feuilleté, plus loin qu’un touriste s’y autorise (ou s’y intéresse? ). D’une enveloppe, trois ou quatre photos surgissent du brouillard, épreuves pas si anciennes. Oubliées là? On peine à y croire. Mais sinon pourquoi ? De toute évidence, il s’agit d’un travail sur images, préparant peut-être une publication sur un réseau privé ? Un préparatif pressé de cadeau impressionné?

Plus tard, mais je l’ignorais encore, le » Narrateur Spéculatif » nommé par construction YDIT, publierait des photos de nus, prises dans la belle maison de l’ile, TAXOS. Provocation – le Narrateur nous y habitua dès le début de plus de 200  » posts » -, mais qui cette fois provoquera une forte gène assez inattendue parmi quelques lecteurs, et encore davantage lectrices.

On ne se croyait pas si mal VU.

A plusieurs détails en examinant les tirages issus de l’enveloppe un peu froissée mais propre, on se demande s’il s’agit bien de « notre » Erika, la même, celle de Ma Maison du Rabbi ? Une soeur, peut-être? Jumelle ou presque? L’évidence d’un travail sur le rapport sourire/regard/poitrine élude toute allusion graveleuse.

ERIKA ?

A sa naissance, tout début années quatre-vingt-dix, le monde s’est simplifié, les murs séparant l’Europe ont fini par se dissoudre dans l’incompétence ou l’insolence. Son père, architecte à la mode et professeur à l’Ecole Spéciale supérieure de la région, s’est fabriqué une belle réputation, même si les ratés – ou les grincheux- lui reprochent d’accepter un peu facilement les travaux provenant de richissimes commanditaires désirant une luxueuse et inutilement vide villa en Toscane.
Il ne s’agit pas de la mafia, mais de traders (qu’on n’appelle pas encore ainsi) ou de startupers enivrés par l’envol de la bulle Internet, avant l’explosion : ruissellement des stock-options et fusions/acquisitions menées à la cadence d’une campagne d’Italie ayant bien tourné, contrairement à celle de ce bon François, roi fat fait prisonnier à Pavie, et bien longtemps retenu loin du royaume venant de BeauPapa.
Ce qui va lui laisser peu de temps au fond, pour passer des jours heureux, seulement trente-cinq jours de sa vie entière, dans son fastueux château de Chambord, incroyable et ruineux domaine construit à la lumière de la salamandre et aux couleurs chiffrées de l’alchimie, qui ont été aussi le tricolore décor de notre culture.

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Histoire d’Erika, chacune son tour.

Erika aime tout le monde, c’est plus tranquille, le retour sur investissement est garanti. Et puis, aimer, c’est plus propre que négliger, ça pollue moins les alentours. Elle aime les collègues de Papa qui parlent urbanisme, politique, placements, tableaux, et femmes – bien que sur ce sujet on commence à limiter les dégâts de la parole virile. Car Maman psychanalyste ayant largement contribué ensuite à l’anti-psychiatrie, consacre des jours et des nuits au combat féministe, davantage qu’à ses consultations, mais on s’en fiche : l’argent est facile. Ainsi alternent dans la grande maison moderne les groupes de messieurs-dames z’ artistes – ou commanditaires fortunés un peu graves- avec les réunions joyeuses de dames en lutte, en butte à la critique. Sur la table du salon, s’empilent les cadeaux ou les achats, des livres divers qu’Erika lira plus tard, surtout les quatrième de couverture, quand il ne s’agit pas de ces gros volumes d’art trop lourds pour une fillette.
Elle grandit ainsi dans ce qui assure (assurément)une forme de bonheur induite par l’absence de questions délicates, ou de réponses douloureuses, les deux.
Cependant, même à trois ans, dans ce milieu préservé abonné à ‘La República’, comme jusqu’à six ans, Erika perçoit l’écho des histoires, et subit avec bouleversement ces constats, faits de loin (les parents éteignent la télé) : ici on enlève et on tue les petits enfants.

Certes, cela se pratique aussi très malheureusement aux USA, dont elle sera l’une des visiteuses les plus aimantes par la suite, mais tout de même, ça fait choc. A six ans, puisqu’on en parle, la fillette observe son père offrir à Mamma l’un de ces livres qu’elle adorera lire plusieurs fois, le somptueux et court opus de l’encore jeune Alessandro Baricco, « Sete » relancé brusquement par le Médicis Etranger décerné pour Castelli di rabbia, son premier roman. Une récompense parisienne, Erika ignore ce que c’est, mais ses parents ont voyagé, bu des cafés-crème à la terrasse du Café de Flore, fêté un anniversaire chez Lipp, déambulé ensuite rue Sébastien Bottin (elle se nomma ainsi longtemps) ou rue Jacob, rue des Saint Pères rien que du beau monde. «Tu te rends compte, dit Papa, Baricco a fondé une école, la Scuola Holden, dont les cours ( il rit un peu, il est passé au Chablis et c’est son troisième), dont les cours servent à savoir comment déconstruire le narratif. Comme si c’était pas déjà si compliqué, le narratif, fragile comme un cerf-volant de papier, gluant comme un escargot mal cuit dans son trop d’ail, tu parles, ça court tout seul, et tu le rattrapes quand tu peux, le narratif, qu’est-ce que tu crois ? »

Erika est une petite fille sage – elle le restera sous toutes ses formes et dans toutes ses images – 

elle écoute et s’intéresse. Une véritable lectrice.Pas mal, les amis !

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Didier Jouault pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 32/99, Chapitre 11 – Il fallait que ce fût très violent ou très désopilant – début. A suivre

PRECAUTIONS : IL EST UTILE DE RAPPELER QUE LE PATIENT TRAVAIL DE MISE EN PAGE NE S’APPRECIE (OU PAS !) VRAIMENT QUE SUR LE FORMAT   « BUREAU »  DE L’ORDINATEUR, et disparaît sur un smartphone…

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Sur ces images à Mantoue d’une Renaissance insolente, et sans réticence au plaisir, joyeuse d’envies et de savoirs, gaillarde, sûre de l’avenir (et elle avait tort, quatre ou siècles plus tard tout recommence à mourir, inversant le chemin, retournant le flux de lumière vers l’obscur ancien), il me reste à saluer les gardiennes, les heureuses  bavardes,  et à décider du bon endroit pour la terrasse. 

A procéder aussi à quelques décomptes ?? Le clic-clac du tic-tac?

https://wordpress.com/block-editor/post/yditblog.wordpress.com/13248

Après le dîner, je traverse la ville. On peut encore entrer dans le théâtre de la duchesse, au seul usage de ses amies – rares. Mantoue est un spectacle permanent pour comédiens hagards-mais contents d’eux, les visiteurs.

Par endroits, de faux routards, munis de jeunes femmes efflanquées, anorexiques mal réparées, donnent de pathétiques concerts. Une fille passe le chapeau, elle sent le fleuve où se laver pour rien et aussi un peu l’herbe fumée. Des hollandais éperdus, des Allemands attardés, attendris par sa lassitude sensible ou l’échancrure agaçante de la salopette, lui abandonnent de généreuses dotations. Je m’agace, qu’elle se croie libre, qu’ils se sachent riches.A nouveau je marche. Lorsque je franchis la porte de mon Airbnb, l’ex-maison du rabbin, code E.R. 1990, il est plus de deux heures, le matin. Les jambes disent une fatigue dont le podomètre de l’iPhone peut fournir un chiffre approximatif, un peu au-dessus de vingt-sept kilomètres. Difficile de lire quoi que ce soit, hormis des guides, feuilletés.

Pleine page, une image, avec cette malice des soubresauts imperceptibles conduisant d’un faux souvenir à une apparente mémoire, impose le visage de François.

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Histoire courte de François-le-Fils, faux-frère.
Je me souviens de lui, fils de ministre, frère de préfet,  très brillant philosophe passé par toutes les étapes formant la course de haies des élites, et très vite aboli bibelot d’inanité sonore par la vie, des excès de foi, des intempérances d’espérance.
D’abord diplomate, il était redevenu professeur en raison de ses échecs intimes et publics. Entre autres, ivre et  furieux, il avait uriné sur le ficus de l’ambassadeur, devant le conseiller culturel qui refusait l’aide attendue par un groupe d’artistes opposants du régime local.

A présent, il invitait ses étudiantes débutantes ( on ne lui confiait que les débuts) à des soirées arrosées, il les enchantait hors de la ville, jusque dans le grand appartement haussmannien reçu en héritage et qu’il avait conservé malgré le divorce. Dans le brouhaha tonitruant de Nina Hagen mimant des vomissements de haine entre deux rauqueries, et la pénombre de rares bougies au déséquilibre inquiétant, les jeunes femmes – et nul garçon jamais- traversaient les pièces en tous sens, vite perdues par la fumée, la vodka pas chère, la violence virulente de la musique. François riait, retenait mal son dentier ( accident, ou même bagarre de bar, et pas d’argent), servait trop de verres à trop de mains.
Parfois, l’une s’asseyait à côté de lui, initiait comme une sorte de fausse discussion philosophique, mais le total désespoir ambiant ne conduisait qu’à des impasses, on repartait boire, que faire d’autre ? François citait, ou à peu près, le Partre de Vian: « Etant, je dis, mon pote, t’as qu’à voir, et j’assume, plus tu picoles, plus tu dégueules, that’s life, pas vrai, Momone ?..»

Ses étudiantes parfois songeuses et leurs petites sœurs lycéennes déglinguées rigolaient. Toutes le considéraient avec une véritable tendresse et un peu d’admiration, surtout parce qu’elles connaissaient les départs brillants puis ce pathétique écrasement.
François, qui buvait peu et fumait seulement des gauloises bleues, me racontait les progrès de sa fille unique, Tchan, la dresseuse d’oiseaux rapaces, et comment l’été précédent, pour ses quatorze ans, il lui avait autorisé la pleine nuit de la pleine lune dans une boite de la ville balnéaire où ils campaient au  » Plage et rêves », et comment lui-même avait passé sa nuit dans la 4L, devant la boite, ici-même, avec un plaid et France-Culture, au nom de la paternité responsable. François mêlait ainsi les devoirs et les abandons, émouvant de désastre intime. Au moins, le lendemain, dans la petite salle de cours, embrumées comme reconnaissantes, les étudiantes ne le chahutaient pas. Quand on dînait, et qu’il avait assez dormi, François regardait de telles aventures comme le brouillon même d’une existence qu’il ne pourrait jamais essayer de peindre, trop grand format, tu parles, au moins Guernica. Je me souviens qu’il me faisait souvent rire d’émotion. Pour finir, il s’est pendu, à l’arbre devant le fenêtre de la cuisine, chez des amis professeurs au collège de France qui lui avaient prêté une campagne.

A Mantoue, je voudrais, -pour le plaisir de la voir mais aussi pour la questionner sur ses tableaux–qu’Erika sans détour accepte de prendre un café, sous prétexte de restitution des clés (l’usage est d’abandonner le trousseau sur la table de cuisine). Confiante mais pressée, elle répondrait qu’elle préfère dehors, sur une terrasse au soleil levant.

Capito ! Malgré le peu de temps, je lui raconterais ce que j’ai pu apprendre à son sujet. A côté, un homme se gratterait assez vigoureusement les jambes et les bras où apparaîtraient les multiples boutons alignés typiques des puces de lit. En parallèle, mais les cités de la Renaissance explorent ces très étranges parallèles nommées perspectives, sur le dernier message lu, le guide de Ferrare, conseillé par Silvia, un certain NERO, me propose une visite de «  Ferrare mystérieuse », à dix-huit heures et soixante euros, un prochain jour. Pas certain, hélas, que le parcours finisse comme je le souhaiterais : dans les détours enfin alignés du Jardin de Giorgio Bassani.

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Didier Jouault pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 31/99, Chapitre 10 – Le soleil sans pudeur expose sa virilité- fin. Chapitre suivant, quatre épisodes, triomphe ou décrépitude, quoi qu’il en soit : ERIKA, du 04 octobre au 15 octobre, prenez vos places, tenez vos minutes.

Silvia, du côté Fondation Bassani, nul ne répond à ses mels, ce qui la désole. Et moi, donc. Aussi je ne leur enverrai jamais le lien avec cette publication  du « Jardin de Giorgio Bassani ».

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Le matin, dans la belle Mantoue, je vais cuver le Théralène (erreur de dosage, mais on n’a jamais vu l’overdose conduire à un autre état que l’abrutissement, nulle importance si on est seul, et trois ou quatre ristretti vous l’éparpillent assez vite).

Je regarde passer les douceurs tout en rondeurs goûteuses, et je les photographie pour rêver. J’avais bien dit que je ne photographiais plus les shorts, sauf exception. « Bien dit », textotent les amis de l’Agence.

Je vais recomposer le présent au musée San Sebastien, trois étages d’un ex-palais de loisirs, près de l’eau. Au premier étage, que je parcours solitaire et pas glacé, deux gardiennes sont assises ensemble sur deux chaises historiques, au juste milieu d’une enfilade de salons, face à une large fenêtre aux doubles baies ouvertes sur l’orage qui probablement vient.
Le ventilateur débridé, digne d’un raid de l’US Air Force ( mais ça, le raid, les Navy Sail, c’est chapitre 11) , éclaire leur visage en éparpillant les chevelures. L’une est au bord de la retraite, ridée, lourde mais le visage rieur et le geste jovial. L’autre, vraiment d’une jeunesse à poser trois quarts nue dans des publicités pour les chaussures de course, ça tombe bien on court en short sur toutes les affiches en 4x 6, pas en camisole de force, mais ça devrait. J’écoute avec une sorte de respect amusé. Elles sont occupées de leur présent mélangé dans le passé.

Elles vivent dans l’horaire décalé vers l’intérieur, indifférentes aux œuvres qu’elles connaissent par cœur et aux visiteurs qu’elles ne désirent pas rencontrer, mais faut-il connaître tous ces gens qui vous déambulent dans le dos en oubliant de vous regarder? Oui faut-il, en général ?Leur conversation légère est visiblement attendrie, de ce genre d’amour entre générations différentes. Passage de témoin (et c’est moi le témoin de passage !). Quand elle m’aperçoivent dans le champ, elles me sourient, me font un petit signe, « Tiens salut l’ami Frenchie, tu te réveilles tout de même, prends ton temps, à ton âge les nuits sont courtes et les rêves lents, enjoy ! « ( elles écoutent beaucoup de séries US), puis reprennent leur marivaudage.

Sous prétexte de photographier les œuvres, je m’organise pour dérober les images de leurs visages, la revivifiante beauté de leurs visages, leurs mains, leur joie d’être. L’appareil de poche dont le zoom est malhabile, délivre une mise au point floue. C’est bien : le flou sied à l’immobilité.
A l’étage supérieur, dans la longue salle où je parle ces notes, debout devant une «Adoration des mages »( ou plutôt par les mages ?) dessinée par un maître visiblement halluciné (Ferralori ? Balboriconi ?), le gardien fait les cent pas. Une chaleur de four à pizza s’est installée ici et ma chemise marque les avancées de la sueur comme des stigmates rigolos. Chaque fois que son tour de garde un peu délirant le mène à passer à nouveau près de moi, le surveillant m’observe, ralentit, ne dit mot. On sent qu’il aimerait lire ce que j’écris, écouter ce que j’enregistre, croit–il , au sujet du tableau devant lequel je suis arrêté.

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Toujours, des gardiens ont envie de lire par-dessus nos épaules, et voilà pourquoi il sera toujours nécessaire d’écrire des livres dans une langue pour eux inconnue, en code, en sympathique, en palimpseste directement.
Lorsque je quitte la pièce, chantonnant mezza voce comme souvent, cette fois une ritournelle de souris verte, il saisit l’occasion pour me suivre dans l’escalier qui mène à l’étage où les deux femmes sont encore dans le bonheur de l’échange le plus précieux, le gratuit.

Dehors, la solitude a disparu. Je me demande, avec toutes ces filles en short comment il est possible de bâtir une histoire longue sur des formes aussi courtes.
Edith s’amuserait de la remarque, Sergui m’envierait des balades d’Ukraine, Markus mimerait des gros yeux du Montana, Cécilia ne dirait mot, désapprobation muette de mes regards. Je leur envoie des photos. Leurs réponses ressemblent à ce que j’imaginais : tout va bien. On attend tes notes, ça va être plein de goût, de pulpe, de fiction, et les Juniors, ça va saigner.

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De l’autre côté du musée, en face dans la rue qu’on traverse sous le soleil, c’est l’Ancien Temple, ancien temple comme on dit l’ancien temps, église désaffectée muée en mémorial en honneur entre autres des Martyrs de Belfiore ( c’est le nom de la rue au jardin rose à Ferrare), qui se réunissaient en secret entre 1850 et 1855 pour organiser la résistance à ce qu’ils nommaient l’intrus Autrichien. Surpris par la troupe bien renseignée, torturés en vain, exécutés sans avoir dénoncé. Les Autrichiens pendirent les corps à des poteaux de bois ( ici exposés, indique la dame en noir qui me guide, boitant un peu, cheveux gris, l’air de s’ennuyer, une fois de plus je suis seul ), et cette caisse, là, non, l’autre, derrière le panneau portant leur nom, la caisse contient leurs restes recueillis par d’autres Résistants.

Les cendres des Résistants chauffent le cœur du Temple. C’est pas vraiment l’air du temps.
Nous en sommes là de notre échange assez ralenti par le délabrement de mon Italien, lorsque nous rejoint brutalement un homme jeune, harnaché pour la photo comme pour le 6 juin 44, 7ème Brigade Aéroportée, Ste Mère l’Eglise. Il parcourt le temple à grands pas de hussard démonté, photographie tout et encore davantage rien, change d’optique, d’appareil, souffle à peine entre deux clics. La dame en noir à cheveux gris et moi nous regardons, nous nous regardons aussi, tandis qu’il ne regarde rien.

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Arrive ensuite une famille composée – modèle banal- entre autres de deux jeunes filles dont une microshortphore, n’hésitant ni à exposer de vives convictions par la rareté de l’étoffe, ni à marquer ses distances avec la famille, le photographe, l’univers. Isolée, elle improvise son propre parcours de visite, ce qui me permet (mais ne m’autorise) deux ou trois photos délicates de la silhouette brune devant les murs jaune-roux, ou lorsqu’elle prend la pose, pas du tout innocente devant mon appareil, près d’une maquette, dans l’axe de la lumière, attachée à l’exposition réussie de ses lignes plutôt qu’à l’observation d’un objet dont elle méprise le sens. C’est pas bien, diraient les collègues, vraiment pas bien, mais c’est joli, ajouterait l’un d’eux, ou l’autre.

 

 

 

 

Isolée, dans la pénombre de l’Ancien Temple à Mantoue, la jeune visiteuse séparée de sa famille  improvise son propre parcours de visite, et se pose clandestinement pour les photos-souvenirs. La journée se marque d’érotisme tendre : c’est la Renaissance, évidence véritable et fausse et simplicité.

 

 

 

 

 

Plus tard, on va compliquer.

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Dans la continuité, visite du Palais de Té. Au plafond, une course entre soleil et lune, personnages symboliques, mais on observe que le peintre n’oublie rien des attributs du soleil conduisant un char : seulement vêtu de la courte tunique soulevée par le vent de la course, le personnage soleil, un beau jeune homme,  sans pudeur expose sa virilité tout à fait bien précisément peinte, et d’importance notable en dépit de la distance.

Plus tard, dans la salle des amours de Psyché, dans un coin très visible du plafond chargé, un satyre est figuré, attentif et tendu, en toute possession de ses ressorts intimes non moins tendus, et fermement, salut Priape.
Depuis le plancher, un jeune couple regarde, s’amuse, photographie la provocation. Banalité du Désir tiré par la queue. Encore Picasso ?

Sur ces images d’une Renaissance insolente, et sans réticence au plaisir, joyeuse d’envies et de savoirs, gaillarde, sûre de l’avenir (et elle avait tort, quatre siècles plus tard tout recommence à mourir, inversant le chemin, retournant le flux de lumière vers l’obscur ancien), il me reste à saluer les gardiennes, les heureuses  bavardes,  et à décider du bon endroit pour la terrasse : la plus vide, si le mot a du sens.

Le vide contre le trop plein dont débordent  certaines images du narrateur.

Mais je n’ai pas horreur du vide- on sait le regarder en face, lui aussi.

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Didier Jouault pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 30/99, Chapitre 10 – Le soleil sans pudeur expose sa virilité – milieu. A suivre, et finir ( le chapitre seulement !)  avant fin septembre.

 

Chapitre 10

Le soleil sans pudeur expose sa virilité

Ensuite, je fais le touriste, j’observe, je marche, je déchiffre des plans, je bois des cafés tout le temps et des Spritz à l’apéritif. J’ai pris l’apaisante décision de ne plus photographier les innombrables shorts, sauf exception. ET aussi, pour cette fois, de pratiquer la modalité mineure de l’illustration : l’image qui répète au lieu d’interroger, de troubler, de distraire du récit- quand même plus rigolo. Dans les rues, beaucoup de grosses cylindrées, Audi, Porsche, BM, Mercédès, Jeep et Chrysler, la ville expose l’opulence…Tôt, en fin d’après-midi, tout ferme, on a bien assez gagné. Mais je marche encore (car que vouliez-vous qu’il fît?), parvenant par le hasard du plan au monastère des Bernardins de Mantoue, en limite du centre. La nef est déserte, mais des répons m’attirent, que j’entends provenir d’une chapelle, en Français. Les Bernardins de Mantoue prient en Français comme je rêve en shorts. On n’est pas tous de la même étoffe, disait Montaigne, fans une lettre égarée.

Ici, tout est symbole.                             Un moine brun passe en bure, disparaît derrière une porte basse, revient, me voit, ne dit rien. On serait dans un roman Gothique ? Image dans l’image, un vestige de foi, de profondeur, d’espérance et de charité, mais chacun sait que l’épisode suivant n’aura pas lieu, ici ne résonne plus que l’écho affaibli d’un cataclysme dépassé. Le Moine, quelle œuvre.Et quand la messe est dite, c’est le soir qui vient . Eglises de ce pays : le dernier chic des églises en briques rousses, herbes qui poussent, moines qui toussent, Anglaises qui roussent, curés qui troussent, les autels baroques claironnent la Contre-Réforme à coups de fesses d’ange dorées admirées en secret, ici l’ombre dore. Je somnole un peu : du coup le style « notice » fait surface. Dès qu’on se relâche…

On songerait facilement à Erika retour de ses vacances en Grèce, pas grand-chose sur la peau sinon le sel de la mer, on approcherait du regard, si l’âge ( le mien !) ne portait au respect. Mantoue, je le savoure en gourmand privé de but, la ville expose toutes ses surfaces comme une adolescente vieillie. Sur la place de la basilique, en face du café le plus célèbre, PellinTop, un trio jazzie s’auto persuade qu’il joue de la musique, mais ça rate. Tout le monde est là, sans histoire et sans mémoire, comme privé d’avenir, silhouettes agiles qu’agite la guitare sur l’écran plat du présent.

Rien de plus contagieux que la légèreté, ici tout est insignifiance. C’est bien, ça repose.Quand on n’a plus l’obligation de rendre des rapports sur la forme du réel, j’avoue, c’est plutôt à cocher « agréable » dans la liste des occupations que les hommes se donnent avant la toute dernière occupation. Qui n’est pas la plus désagréable, l’ultime, au fond,  une fois que c’est fait. Pif-pof, tac, un souffle, un linceul, et passons à la boite suivante, pur pin parasol.
Deux policiers, un homme gros une femme grande, patrouillent à pas lents, duo de littérature en bagarre avec les moulins de la Mancha, plus haut, dans une rue emplie de touristes. Le deux flics locaux ressemblent à des figurants payés par les cafetiers pour faire croire qu’on n’est pas seulement dans la pellicule d’un film en 35 mm ( si ça rappelle quelque chose à quelqu’un ?).Décor ici tout est carton-pâte, mouvements de guignols sans bande.Le défilé des presque-rien fait ressembler les passantes, dans la pénombre colorée de coucher de soleil, à des modèles amaigris de force pour un défilé démodé. Cédant à l’ambiance, je rédige quelques pages de notes, en buvant un soda, parce que, zut, à force, le Spritz, encore le Spritz, toujours le Spritz, chaque ivresse est construite selon la mode du temps, ça aussi ça suffit. Je suis parvenu à cette limite invisible du « rio » qui sépare la ville médiévale de ses prolongements.

La «  poissonnerie » de la piazza San Francesco, proche de l’eau, sert des sprats – pas des Spritz- et des plats « de terre et de mer ». Pour arriver ici, où peu de touristes parviennent, je suis passé devant la synagogue NORSA, tracé quasiment imperceptible sur la carte touristique.Via Govi, 13, la plaque, peu repérable, indique la date : 11 h le 5 avril 44, et aussi le 1er décembre 43, jour à partir duquel la maison et les locaux communautaires ont été transformés en lieux de « regroupement », avant les déportations de quarante-deux citoyens juifs.Arrosés sans contrainte de San Pellegrino glacée, les Marubini al pesce comportent comme on s’y attendait leur dose d’oubli. Difficile.
Théralène ou Prosecco du soir sont les mamelles soyeuses des nuits lentes  à venir, dix gouttes de l’un ou trois verres de l’autre, mais ce sont aussi de gais réveils à la forme d’une truite arc-en-ciel dans un torrent de Lozère.
Je parcours mon chemin redoutable dans l’absence du sommeil naturel. Devoir de dormir et impraticabilité de l’endormissement, ainsi vont les choses, mais à quoi bon dormir, au fond ?Je me le conseille toutefois, juste après avoir lu deux messages de la Silvia de Ferrare : elle a essayé, encore, de prendre contact avec la Fondation Giorgio Bassani, très mal joignable depuis Ferrare pour un voyageur sans voiture, mais nul ne répond à ses mels, ce qui la désole.

Et moi, donc.

 ________________________________________________________________________ Didier Jouault pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 29/99, Chapitre 10 -DEBUT : Le soleil sans pudeur expose sa virilité – .  A suivre : Milieu : 26 septembre. Fin : on verra…peut-être le 29 ou le 30, selon les tonalités plutôt versatiles d’une programmation mal maîtrisée (le logiciel aspire à l’autonomie, comme beaucoup.)
 

Les puristes, on les reconnaît à cela, détestent chaque interruption de l’action, même seulement narrative : pour eux, restons dans l’atmosphère (et finissons en ?).

Pourtant, à la fin ( et à la suite) du chapitre NEUF ( pas si ancien, donc), qui forme le vingt-huitième fragment (ou post?) sur les quatre-vingt dix neuf prévus, l’intégrale du roman «  Le Jardin de Giorgio Bassani » ), pourtant une halte brève s’impose.

Car, si rien ne compte pour l’amateur, le précieux et capricieux ( que de peines et surprises!) site WORDPRESS fabrique par automatisme ( et sans écrire) diverses sortes de statistiques en général bizarrement inutiles ( à quelle heure de quel jour le post a-t-il recueilli le plus grand nombre de clics?), parmi lesquelles une plus simple -et significative : le nombre de « post » de  » YDIT ».

Puisqu’on en parle : avec la fin du chapitre 9 = deux-cents.

Dimanche 20 septembre, a pu être lu-et vu ! – la deux centième publication du projet.

Et il y a moins d’un mois, mon horloge vitale notait a durée passée d’environ

SIX CENT QUINZE MILLE HEURES – durée très peu consciente d’elle même dans ses débuts, je le reconnais .

Et sanitairement limitée dans son expression à l’approche de la fin

 

POUR MEMOIRE : le projet YDIT a été conçu comme une succession de fragments, parfois réunis par trois ou quatre publications, qui présentaient une tentative d’OUBLI.

Juxtaposant textes et images, explorant l’intime ou la vie publique, incorporant peu à peu des comparses, le récit prétendait que l’énonciation d’un souvenir – langue toujours travaillée, images discordantes parfois – permettrait de

tarir la source de la mémoire et d’oublier avant que l’oubli s’impose de lui-même,

avec la maladie de la mémoire, par exemple, qui sera plus tard l’un des thèmes majeurs – introduit peu à peu – du roman « Le Jardin de Giorgio Bassani ».

Le principe était que ces moments de plongée en eau sale se déroulaient en présence d’un public, d’ou l’appellation peu contrôlée de :

 » SEQUENCES PUBLIQUES d’OUBLI  » ( SPO)

1 / YDIT SPO tel quel

De novembre 2015 à juillet 2019, ce furent ainsi 108 épisodes.
Si l’on veut en avoir une idée, commençons par la vie publique :

La fessée de la ministre.

https://wordpress.com/block-editor/post/yditblog.wordpress.com/8701

https://wordpress.com/block-editor/post/yditblog.wordpress.com/8957

https://wordpress.com/block-editor/post/yditblog.wordpress.com/8997

Plus intime : lecture et terreur, L’Arsène lupine...

 

https://wordpress.com/block-editor/post/yditblog.wordpress.com/4921

https://wordpress.com/block-editor/post/yditblog.wordpress.com/4926

https://wordpress.com/block-editor/post/yditblog.wordpress.com/5252

 

Il suffit de se promener en utilisant les flèches en bas de chaque post, avant–>, arrière<–

Ainsi rencontre-t-on, par exemple , un épisode très construit autour d’images et de passé, certains échos du territoire natal, la pauvreté, et diverses allusions à l’un des fils conducteurs d’YDIT : une forme d’érotisme discret.

https://wordpress.com/block-editor/post/yditblog.wordpress.com/6497

Ou bien d’étranges passages de la vie quotidienne

https://wordpress.com/block-editor/post/yditblog.wordpress.com/9656

https://wordpress.com/block-editor/post/yditblog.wordpress.com/10561

https://wordpress.com/block-editor/post/yditblog.wordpress.com/10311

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2 / YDIT- SUIT, ou YDIT saison deux.

En juillet 2019, et d’ailleurs le modèle tendait à l’essoufflement ( beaucoup trop d’heures de travail exigées par chaque post), un épisode ( une espèce de amoureuse intelligente et mémorielle) pendant deux voyages d’été solaire, en Italie du nord, contraignit à interrompre le projet « YDIT-SPO ». Comme d’habitude, les « posts » estivaux avaient été composés avant les voyages, pour ne pas autoriser une désagréable discontinuité- en contradiction visible avec l’essence du projet. Mais rien ne fut repris ensuite. Rien écrit.

Hormis un roman :  » Le jardin de Giorgio Bassani »

A partir de notes ( le narrateur était revenu à FERRARA six semaines plus tard précisément pour ces notes et photos à prendre, comme un reportage au dedans de la mémoire vive), un roman a été écrit. Entre septembre et 31 décembre 2019, ce fut le projet unique. Autour de ce roman, comme pour une anticipation de sa publication, et tandis que le manuscrit poursuivait son équivoque cheminement de soumission à des éditeurs, deux étapes nouvelles :

saison 2 / 1 : « Le Rétro-calendrier »de l’avant », début mars mi-avril 2020 :

quelques épisodes régulièrement publiés, sous le titre à présent générique de  » YDIT-SUIT ». S’y déroule, en textes et images nettement plus lisibles (le choix ayant été fait de renoncer à la densité requise par le choc mémoriel de  » YDIT-SPO »), le récit rapide et coloré des visites (Parme, Padoue, Milan, Venise, Modène) au sein desquelles s’enchâssent les deux séjours à FERRARA, l’été 2019.

ceci par exemple :

https://wordpress.com/block-editor/post/yditblog.wordpress.com/11313

Saison 2 /2 : L’évocation de la fabrique du roman « Le jardin de Giorgio Bassani » :

elle-même, de façon logique puisqu’un livre n’existe que sous la forme finale diffusée, scindée en deux temps :

« J’écris FERRARE » ( avril 2020) : les avatars du rédacteur.

Ainsi :

https://wordpress.com/block-editor/post/yditblog.wordpress.com/11345

« Soumettre FERRARE »(mai 2020) : les cheminements du manuscrit.

https://yditblog.wordpress.com/wp-admin/post.php?post=11356&action=edit

 

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3/ YDIT-SUIT , Saison 3,  » Le jardin de Giorgio Bassani « .

Le manuscrit est refusé par la vingtaine d’éditeurs choisis pour leur catalogue ( risque assumé ! ). Plus exactement : le confinement a modifié les rythmes, et même parfois brisé les élans, de sorte que presque la moitié des éditeurs n’a pas répondu, en dépit des habitudes. Peu importe, désormais : à partir du 3 juin le texte est publié, dans une forme très lourdement revue : découpe des chapitres, travail sur l’image, et quelques rares modifications de langue.

Chaque semaine, mais selon des variations aux variables non dicibles, deux « épisodes » sont publiés.

A cela s’ajoute une interruption, l’ ENTRACTE de sept posts , en aout, QUI FONT SEMBLANT DE MENER QUELQUES INTERROGATIONS SUR (PAR EXEMPLE) LES RAPPORTS IMAGE /TEXTE, LA NUDITE …au motif d’un séjour parfait dans une maison grecque.

Une autre interruption est programmée pour la seconde quinzaine de décembre 2020.

Ainsi, on peut estimer ( le narrateur peut décider) que l’épisode 99/99 du projet image-texte « Le Jardin de Gorigio Bassani »sera publié- ici- tout début mars 2021, c’est-à-dire pour le premier anniversaire du premier COVIDconfinement.

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YDIT Saison Quatre ? On verra !

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Didier Jouault pour YDIT-SUIT, « Pour 200, t’as plus grand chose, mais c’est déjà ça « (Intermède)

Dans son BnB de Mantoue,qu’elle me « présente », Erika est à soi seule une promesse de vente, efficace et souriante, plus claire que notaire. Je regrette une fois encore l’intraduisible des jeux de mots, surtout stupides.

Schopenhauer le disait, environ, dans une confession qui a été supprimée des rééditions, j’ignore pourquoi, mais qu’on peut lire dans l’exemplaire en Portugais que conserve la bibliothèque de Coimbra, aux armes de René d’Anjou d’ailleurs, mais ce mystère n’est pas le nôtre ( le mien c’est l’énigme du jardin secret de Bassani) : «L’existence du mot ne traduit que les maux de l’existant, et certainement pas le primat de la représentation sur la volonté du monde ».

Bien dit, Erika ! Well done, Sister !
Ici s’achève donc notre mini séquence dite « marivaudage polyglotte, avec inclusion de mufleries – si ce mot a encore du sens-. Du reste, à l’Agence, avant de mettre en forme définitive les notices que j’envoie sporadiquement, comme en attendant les barbares,  merci les Juniors,  avant de les diffuser, une commission des gros mots fait le ménage dans mon langage.
Mais si je tends la main à Erika, c’est pour la convier à s’assoir sur la canapé en lin grège, qui supporte impassiblement sa présence. Elle s’étonne d’un sourire, mais se laisse guider.
Je dis ma surprise : lorsque j’ai retenu le BnB, sur le site, j’ai bien vu l’image d’un immeuble ancien, XVIIeme joliment rénové. D’ailleurs, c’est très bien chez vous, très réussi, couleurs et miroirs. Peintures en murmures sur les murs. Bon genre pour voyageur. Original et repro et clin d’oeil…

Erika remercie, ce qui est d’autant plus facile dans sa langue qu’on l’appuie d’un sourire large comme un geste : «  e cosi ». Moi «  Mais j’ignorais que ce fut ici naguère la maison du rabbin ? » Avec un peu de gêne, semble-t-il, elle murmure que la maison a été, comment dire?… Moi, je sais comment on aurait dit en France, entre 42 et 44 : «aryanisée ».
Autrement formulé : réquisitionnée, puis rachetée à très vil prix, parfois symbolique, par un nouveau puissant muni de tous les certificats bienfaisants : quatre grands parents catholiques. Ou à la rigueur plus largement chrétiens.

On dirait qu’Erika comprend, et elle remue un peu ses jambes comme pour partir ou pour dire, mais se borne à jouer l’offusquée. « Ici, en Italie, on n’a pas du tout fait ça, qu’est-ce que vous croyez ? On s’est beaucoup moins mal comportés que vous, les Français, nous n’avons pas Drancy ou Beaune-la-Rolande, arrondissement de Pithiviers, Loiret, et tout est seulement devenu horrible, oui seulement lorsque les nazis eux-mêmes nous ont à notre tour occupés, et ont pris les commandes » …euh… enfin. Elle ajoute, peu soucieuse de points d’Histoire, que « De toute façon, il y en a encore beaucoup, des Juifs, ici, enfin pas dans l’ancienne maison du rabbin, parce que »…Erika s’embrouille, le sent.
Nos échanges en polyglotte primaire s’adaptent peu à l’urgence de la situation- simple remise de clé- on peut mettre sur le compte de l’incompréhension le léger malaise que je perçois. L’incompréhension, ou le malaise – très fugace- de choix qui n’auraient pas été faits?

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Plus tard, je saurai qu’ERIKA voyagea beaucoup : en particulier aux États-Unis, où elle rencontra des communautés diverses, plurielles, occasions d’ouvertures (et parfois de couvertures?). J’apprendrai qu’elle fit du cheval au Nevada, prenant leçon, parmi d’autres, des Indiens sortis de leur réserve ( si peu naturelle), dont elle retint des idées de nuit étoilée…Qu’elle glissa, peu vêtues, dur des neiges du Montana. Qu’elle conversa aussi avec, etc., etc.

Pour une  bonne fille de belle-famille ( cette fois encore l’adjectif peut glisser sur son axe ),ce sont expériences dont on revient exterminée par la fréquentation des abîmes, Michaux ou chamanes nommés Dom Juan, à moins qu’on ait été peu à peu élevée- en jolie fille de grande famille – à tirer de la surprise ou des profondeurs tout ce qui permet plus tard de vivre avec légèreté  les plaisirs et facéties de la vie, en particulier dans la plate Mantoue.

Mais c’est un autre pan du récit, même si les images peuvent-comme on sait- voyager sur d’autres plans de la mémoire que les mots. Il faudra que les paroles rattrapent le retard : l’image surgit, le langage poursuit.

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MANTOUE : Lorsque, l’ayant accompagnée à sa porte (mais notre simple remise des clés a duré plus d’une heure), je me retourne, j’observe le grand tableau fixé à gauche de l’entrée. J’ai réglé la connexion, Spotify m’entoure d’une bande-son type piano jazzy tendance Keith Jarret, ou Paul Bley, un peu fantôme, mais le linceul –bien plié- n’a rien perdu de son éclat. Le tableau, c’est un nu cadré court, assez peu figuratif (mais un nu reste un nu, désolé), très pudique au premier regard, mais un nu pudique ça n’existe heureusement pas. Le modèle : Erika ? Tu peux toujours rêver, mon pote. Erika, ses copines se photographient peut-être

dans la soyeuse salle de bains pour essayer le maillot de plage, et oublient ( oublient?) la photo en marque-page dans un livre d’art sur Mantoue. Joli décor, le BnB. Belle mentalité ! Mais mes images vont se multiplier de façon très inattendue, au retour d’errances nocturnes dans la plate Mantoue. Patience, ce sera chapitre 11, début octobre.  On a le temps de voir les feuilles que la sécheresse épargne prendre leurs quartiers divers et d’hiver.

Au centre d’une coupelle en porcelaine marquée aux armes de la ville (objet en général défiguré par son intention même), plusieurs cartes pour des galeries d’art, des restaurants, presque tous- si on déplie le plan, au cœur ou en bordure de l’ancien ghetto, pourtant étroit. « La belle Erika » (encore une formule à se faire raboter la notice !) n’aurait-elle pas choisi seulement par hasard de rénover une partie de l’ancienne maison du rabbin ?
Tout fait d’Erika l’inverse de Stéfania de Modène. Elle parcourt sa vie dans une aisance perceptible, tôt conquise, ou vite héritée ? On va bientôt le savoir. Chapitre 11, c’est dit. L’ennui, avec la publication numérique, tout de même, c’est qu’on ne peut pas se reporter tout de suite au chapitre 11, pour répondre à la volonté de savoir. Erika n’admet des visiteurs que parce que ce sont de rencontres. « Que parce que », Proust n’aurait jamais laissé passer la formule, il aurait appelé Céleste en pleine nuit, elle ne dormait pas. Et Flaubert non plus, tout Croisset en aurait vibré, mais il se fait tard : je ferme le bloc sur la couverture duquel Erika aurait pu lire «notes pour rapport ». Heureusement que non pas.

Dans la coupelle, un carton dépasse : une carte longue, format inhabituel, caractères noirs sur fond jaune, porte la mention : Erika Rossi, commissaire-priseur, commissaire d’expositions, art contemporain, galerie Ephémère, rue Giorgio, Mantoue.

Voilà une indication pour une fois sans équivoque. On est loin des vias emberlificotées vers le jardin BASSANI. J’aime qu’on m’indique le chemin. Surtout s’il s’agit de ce bon vieux Giorgio. De son jardin de Bassani. De mon intérieur façon jardin. Mon fort intérieur jardin, ma bastille jardin, ma redoute jardin.

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Didier Jouault pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 28/99, Chapitre 9 – Les notes minuscules débordant l’espace, fin. Prochain chapitre ( évidemment le dixième) pour fêter l’automne, ça vous irait?

Amusé de ma surprise, Casa dell rabbi c’est Erika Airbnb. Nous en sommes là de l’arrivée à  MANTOUE.

Surprise devant la maison. J’informe les amis. C’est vrai, la façade,  et je ne mens jamais au Trio. Juste je leur raconte des histoires.

 Erika, vive, en chair et en gestes, est disponible aussitôt que, depuis le porche, je l‘appelle. Sa galerie est toute proche, elle arrive, efficace et dynamique, bien prise dans ses RayBan, sa trentaine à peine atteinte, son jeans délavé très proprement.Elle explique le BnB sans lasser, c’est clair, mesuré mais gracieux (si cet adjectif a encore du sens pour qui que ce soit, et s’il ne mérite pas l’anathème ?).Tout est OK ? Un peu toqué ? Aussi Capé ? Décapé ? Va dire ça en Italien !

Rieur, ayant vu la foultitude de la ville, je réponds pourtant : tout est toqué, sachant qu’elle ne peut comprendre, mais je ne sais pas résister aux jeux de langue.
Voyager pour l’Agence m’a depuis longtemps offert ces parenthèses de bonheurs.
Dans l’AirBnb, tout est surface et brillant, comme à Mantoue on sait mentir. Miroirs aux murs, glaces de la salle de bains qui dédouble tout (heureusement, j’ai veillé à respecter ma ligne).

Supports ? Surfaces !

Dans la visite le regard d’Erika saute la cuvette des toilettes, nous sommes à cent-vingt euros la nuit et elle dirige une galerie d’art, ce sont des zones de vie où l’immatériel du quotidien exige de tous le silence quant aux fonctions du corps, malgré l’œuvre célèbre du « minimaliste », ou «conceptuel » ? Piero Manzoni, devenu très fameux en proposant à l’exposition puis à la vente son œuvre la plus connue, quatre-vingt-dix boites cylindriques en métal, belle taille, numérotées, sans étiquette, portant la mention «  Merda d’Artista ». Rien d’autre, mais n’est-ce pas déjà plus que trop ? (je revends toute la collection des œuvres conceptuelles ou minimalistes d’Erika, dont je ne connais cependant pas déjà l’histoire – mais pas d’impatience, c’est chapitre 11, début  programmé, tiens tiens -on peut donc tout savoir d’avance? j’échange contre un seul mètre carré de triptyque signé par Francis Bacon surtout accompagné de ses visiteuses).

Supports ? Surfaces !

Rapports? Efface !

D’un geste, j’indique, avec une légère interrogation : «  Tant de miroirs ? ». Elle réplique, rieuse  à son tour: « Tant de lumière ! ». Prête à me livrer enfin l’espace, elle indique un trousseau de clés : « Surtout, ne pas oublier, sinon nuit dehors », dit-elle avec cette gentillesse un peu coquine d’un vieux prieur visitant l’internat « Ou bien je vous appelle ? » dis-je en riant, sur le ton méli-mélo d’un qui s’approcherait de la serveuse, hier soir, en terrasse, et commanderait un Spritz, puis encore un Spritz, et un nouveau Spritz, en espérant on n’est même pas sûr de quoi, puis demanderait un taxi en confirmation de toutes les défaites. « Et j’arrive, subito », termine la logeuse, dans l’un de ces mouvements de bras ouverts qui superposent le père noël et le gendarme, les deux marionnettes majeures des types qui font le même métier que moi.

Erika, présentation du BnB terminée, va partir, non sans indiquer le frigo : jus de fruits bio, eau minérale purifiée, prosecco. AirBnb de bonne gamme, on voit, c’est la plate Mantoue. Et on le voit maintenant pour y croire, puisque mes « notices » doivent s’acoquiner d’images afin que les Jeunots de l’Agence s’illustrent.

Descendue de nos messages AirBnb mal traduits, Erika est à soi seule une promesse de vente, efficace et souriante, plus claire que notaire. Je regrette une fois encore l’intraduisible des jeux de mots, surtout stupides. Chacun sait que ce sont les meilleurs échos de l’intérieur.

________________________________________________________________________Didier Jouault pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 27/99, Chapitre 9 – Les notes minuscules débordant l’espace –milieu.  SUPPORTS/SURFACES  A suivre d’ici là, bons voyages!

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Bref rappel pour ceux qui sont de retour :

Voyageant pour l’Agence, sous le regard d’un Trio complice et de Jeunots amusés, le narrateur parcourt lentement les étapes choisies qui le conduisent à nouveau vers le clair-obscur de FERRARA, dans le jardin rose de Silvia. Il espère trouver dans l’autre Jardin, celui encore caché de Giorgio Bassani, les témoignages  sur Renaissance-Résistance dont il a perçu les échos lors d’un précédent passage.

Le trajet, un peu lent et désordonné ( huit chapitres pour en arriver là!) passe par Modène – ses photos d’exécutés, l’histoire de Stéfania – mais nous voici à Mantoue, ça va pétiller un peu plus. Pas dommage, non?

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Chapitre 9

Les notes minuscules débordant l’espace

Dans la nuit trop courte, avant le voyage vers Mantoue, je m’étais éveillé,  j’avais noté cette phrase : « Des fantômes sereins, apaisés d’eux-mêmes, traversent le décor. Sur leurs fesses de squelettes, les shorts aussi deviennent Idéal. » Plaisir ancien et durable de détourner les formules du poète, mon paletot lui aussi devenait idéal. Puis l’expression « squelettes en short » est devenue, au fil des temps, une sorte de description familière de nos univers mentaux, à l’occidentale. La chair quitte les os, ça sent un peu la tombe, jusque dans nos salons. Soixante-dix ans, et je me grignote l’avenir sur les routes, mémoire dans la soute, oubli : marché raide sans soulte.Soixante dix ans, à force-maintenant, et toujours mes « notices » oh, ça va, les jeunots.

Encore en chemin vers les profondeurs de Ferrare, et voici donc Mantoue. Erika, elle, s’exprime avec un Anglais de grande qualité, ce que j’avais pu constater à l’origine, dans nos dialogues sur WhatsApp. Arrivée tardive du car substitué au train à la fin du trajet (Marko dirait qu’il préfère un demi de substitution, plutôt bien frais, voire un demi de mêlée, pourvu qu’il s’agît d’une équipe féminine, trop tard pour expérimenter le bi-genre): soleil, et c’est la couleur de cette ville ducale.

 

 

Depuis la gare routière, évidemment, j’ai un peu erré, davantage distrait par les groupes de touristes que par le plan de ville, assez simple, pour une cité-Etat Renaissance italienne. GPS, tout à la fin du parcours seulement, car je ne sais définitivement pas finir les itinéraires, s’agirait-il de découvrir un jardin près d’une maison, un court de tennis près d’un musée, un sourire au terme d’une attente, un souvenir penché de travers au bord d’une mémoire, comme une chouette sur la corniche d’une armoire… Je ne sais pas finir.
Ici, tout est brillant, tout est turbulent, vivace et sensible aux vents des modes, malgré la profondeur avide, sans doute, des racines poussées dans l’Histoire. Les rues sont des Murals rondement peints, vite nettoyés.

 

 

 

A mon âge, je ne le répète pas, mais ça commence à compter le décompte, aucune entreprise de séduction n’a vraiment de sens, sauf dans le costume d’un Ancien qui afficherait l’amicale sagesse du confident, rien que pour être tout près, encore très proche, dans les gestes, la peau et les odeurs, boire un café, comme c’est joli son geste quand elle finit la tasse yeux clos, ou quand elle se redresse au milieu d’un court frémissement du dos, ces chaises, ça fait mal aux fesses, non ? Et elle prononce le mot fesses en abaissant un peu le son, comme pour une pudeur de gamine ou de professeur plutôt, vraiment, pas d’hésitation, ça vaut la peine de rester là, même rien que pour si peu, et de se proclamer vieux confident, pour masquer l’interminable permanence du désir, jusqu’à la fin du regard, et même au-delà.

Mais les squelettes n’ont pas plus d’yeux que de shorts, tant mieux.

Le soleil, ici, comme certains alcools des Iles, c’est trop fort, et c’est très bien. La chemise un peu humide, je parviens rue Giustiziati.

L’immeuble, ancien, dont la façade porte des traces de rénovation et des efforts de couleurs (lais de peinture jaune œuf, pots de fleurs ) expose une géométrie parfaite, rigoureuse, attendue: Le nombre d’or dans l’ombre dort, c’est pas mort, on a tort, c’est fort, c’est d’or, comme disait Le Corbusier. Ou à peu près.

Ou Salomon reconstruisant le temple de Jérusalem.

Même dans cette ville construite de surfaces et décorée de reflets, le pouvoir de l’ancien à parler ses traces jusque dans le présent provoque l’habituelle émotion, pour laquelle on voyage, découvre, annote. Par endroits, sous la surface de cette bulle, la pierre impose son poids de mémoire. Et moi, voilà pourquoi on me laisse promener ici mes yeux de d’observateur-notateur (corporation honnête, il y a bien des restaurants chinois-vietnamien).

 

Traversant, je lis de plus près le panneau, à droite de l’entrée, jusque-là indéchiffrable en raison de la distance, rectangle de pierre déjà ancien  :

Casa dell rabbi
Costruta alla fine del XVII secolo forse suprojetto del flammingo Frans Geffels, l’abitazione mostra sulla propria facciata una serie di panneli in stucco di gustosa fattura e un portale bugnato a punta di diamante.

Une plaque émaillée, traitée en sépia, complète et répète, par une photo carrée de la façade, telle qu’on la voyait en 1885.
Amusé  de ma surprise, mais j’aurais pu m’y attendre dans un tel parcours en trois points décrivant l’approche de Bassani’s garden, un pied sur le trottoir et l’autre sur la rue, j’envoie une courte salve de SMS – assez semblables- à Edith et les filles (patientes réceptrices), mais aussi au fameux trio de comparses, Cécile, Mark, Sergui, mes compagnons de routes et de générations diverses. « Je n’y suis pour rien, leur-dis-je en quelques signes et deux photos, la maison du rabbin, « réellement je n’ai rien voulu.« 

C’est vrai, et je ne mens jamais au Trio. Juste je leur raconte des histoires.De quoi renforcer le réel de l’amitié par l’irréel du possible. Encore une formule intraduisible pour Stéfania, ou Erika. Et, tiens, au fait, ERIKA ?

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Didier Jouault pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 26/99, Chapitre 9 – Les notes minuscules débordant l’espace – début. Suite le 14 septembre, déjà bien rentrés dans l’effritement du réel  ou sur le point de démasquer pour voir ?

 

Ces trois-là, armes sorties, précèdent la FIAT Croma où Falcone et Francesca Mavillo sont en train de travailler un dossier, pas une minute à perdre, on rentre de l’aéroport, on va prendre la bretelle de l’autoroute A 29, l’embranchement pour Capaci, le seul endroit où ralentir présente un danger, mais ils sont confiants, les trois braves, dans la voiture d’escorte, Vito Schifani, Rocco di Cillo, Antonio Montinaro.
Un homme de main de Toto Rina, Giovani Brusca, aidé de trois sous-mafieux, a comblé pendant la nuit un tunnel d’évacuation sous l’autoroute, là où on ne peut que ralentir, 400 kilos d’explosif, estimera la brigade scientifique. Le gouffre crée atteint presque cinq mètres. Les occupants des deux premières voitures sont morts. Escorte et magistrats. C’est un scoop mondial, on verra les archives dans tous les coins du monde et même, des années plus tard, dans des films. Pendant son procès, en 1995, il n’expliquera jamais d’où provenaient les informations ultrasecrètes sur les déplacements du juge.
Un romancier malveillant écrira que l’un des gendarmes de l’escorte en avait croqué, trop stupide cependant pour deviner le piège de sa propre mort, il croyait à un tir au fusils contre le juge.Genre J.F.K. sans Madame qui rampe et trempe. Comme si on pouvait abandonner des traces autres que les images des télés.
Stéfania, dans la tourmente, fait une fausse couche, perd le moral, son temps, l’espoir, son emploi à la mairie, dans le service de nettoyage. La mince pension résiste à l’infatigable inflation, comme la plage résiste aux vents ou à la marée : en surface. Succèdent les années sinistres.C’est Géronima, une fois encore, qui vient au secours de Stéfania. Sortie de la Centrale de Reggio de Calabre, où – selon sa formule même -de très très violents dialogues avec l’autorité l’avaient conduite pour pas mal de temps, elle enseigne à Stéfania l’art discret des cadres fabriqués à domicile, dernier témoignage de l’artisanat cellulaire. Depuis les boites de poissons, les deux femmes n’ont cessé de partager la tendresse des pays perdus. Stéfania ne pouvait visiter Géronima en prison, tu penses, avec le mari Carabinier, mais maintenant.Au moins ça.
Les cadres, métal brossé ou bois durci, c’est aussi vain et solitaire que la vannerie des gitans, ça ne rapporte pas davantage, mais la pension est désormais si modeste. La vieille amie s’est installée à Modène, et c’est dans la ville d’Este que la rejoint Stéfania, puisqu’on l’héberge si affectueusement. Maintenant, Géronima utilise les cadres en raphia pour une aide aux migrants du sud, même si Modène est vraiment loin de la Calabre, et davantage de la Sicile. Même de Malte, la porte d’entrée des fuyards, l’île où la rencontre de l’Orient avec l’occident a tellement failli mal finir. On verra tout ça plus tard. Le siège de Malte.
Cependant, elle reçoit parfois dans le BnB, très discrètement, des personnes venues de Lybie, des enfants surtout, c’est moins contraignant, et si possible pas trop noirs, type ghanéen, parce que, à Modène, dit-elle, de noirs il y en a si peu, ça se remarque. Les Égyptiens, comme on les appelle, de Lasciate Ci Entrave, ou Accoglierte, ça passe mieux, ou bien les « voisins yeux vigilants » supposés veiller à la sécurité du quartier font semblant de les prendre pour de Siciliens, ou des Sardes, tout est si mélangé là-bas, les hommes sont si tannés, dans ces îles qu’ont beaucoup fréquentées les Maures.
Ensuite, l’appartement voisin au 3ème se libère car le vieille dame en violet vient d’y mourir, celle qui était veuve d’un capitaine de la marine marchande, et qui donnait aussi des provisions pour les migrants, pour réparer un peu tout de même.

Recommandée par Géronima, Stéfania en devient locataire, loyer très bas, et nul ne peut dire en toute certitude quand elle y accueille pour la première fois un « hôte » Airbnb, se réfugiant alors chez sa bonne voisine Géronima, entre deux vagues d’exilés différents déposés à Modène, comme ailleurs, par un identique désespoir. Les installations, décevantes pour un futur touriste de BnB paraissent luxueuses aux recueillis, même si l’absence de climatisation conduit à dormir nu. Mais personne ne s’intéresse à cela: un réfugié a la nudité pour statut. C’est celui de l’oubli.

Tout de qui semble étrange et fatigué, sur elle ou dans l’appartement, la méfiance ou la fêlure, tout provient de seulement cela, des traces que les parcours brisés des migrants laissent dans la vie et le monde.

« Puisqu’on a -enfin- bouclé l’arabesque langoureuse du récit, cette interminable histoure de Stéfania, on pourrait – enfin- aller prendre ce verre chez Tonia« , dirait Silvia, ensuite, dans le jardin rose, Silvia qui ajouterait : « Comme ça tu m’expliquerais où tu en es de cette histoire que je ne comprends pas , réellement, toujours pas, même venue d’un Français, et tout peut venir d’un Français à Ferrare , et surtout l’indicible secret de ce fameux ( et réel?) jardin de Giorgio Bassani ? » :

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Didier JOUAULT , pour YDIT-suit : Le Jardin de Giorgio Bassani, épisode 25/99, Chapitre 8 – fin, genre J.F.K. sans Madame qui rampe.A bientôt? Pour un petit 9 neuf comme un oeuf ?

En écho à l’époque rayée de tirs.

De ces années-là, Stéfania dirait qu’elles ont été celles des mains rougies et de la tête dorée : le sang des poissons et les inévitables petites coupures au bord de boites, mais aussi les gros billets des bonheurs sans réserve, à l’usine des amitiés sans hommes, et c’est tellement plus calme, et nuits sans mari, on s’en passe davantage que de pain, même si ça tient chaud les soirs de vent. Elle est pauvre, pas très jolie dans le regard des minables dragueurs locaux. Ses doigts qu’on peut imaginer sur une peau nue sentent l’écaille, et ses cheveux- jamais dénoués- l’huile de boite. A Géronima, plus vieille de dix ans et qui lui apprend l’absolue absence d’importance de tout cela, la radicale absence, Stéfania doit beaucoup, mais c’est un autre pan du récit.
Avant qu’elle atteigne vingt ans, parviennent de très loin ces rumeurs sales que forment les explosions, les tirs, les violences, elle n’écoute pas le nombre des morts depuis trois ans, plus de cinq cents vivants que les Brigades Rouges ont jugés bons à tuer, elle tourne la tête, un peu dégoûtée, lorsque les actualités du cinéma font passer des images du pape, le petit Paul VI, qui célèbre au Vatican une commémoration burlesque et fissurée de partout, en l’honneur perdu de Aldo Moro qu’on a préféré ensevelir en quasi secret dans son petit village natal de Torrita Tiberina, car il ne faut tout de même pas payer plusieurs fois le billet d’entrée pour cette catho-clownerie républicaine.
Stéfania aurait aimé rencontrer un homme capable, au moins, de lui donner les clés de ce monde, d’écouter ses attentes, d’écourter ses distances prises avec le simple bonheur d’exister, sans mentir.

Mais longtemps, à Bologne, où elle vit à présent, elle évite le soir, et les sorties sous les arcades où parlent les désespérés d’où partent les menaces, croit-elle, et personne pour démentir que le danger vient toujours de ceux qui vivent dans l’ombre, et pourtant c’est en pleine lumière qu’ils galipettent et se reproduisent.
Seules les grandes places de cartes postales et la proximité des deux tours l’apaisent un peu parce qu’ici alternent les dégazages touristiques, descente de car comme de reins, et les foires au livre de jeunesse. Géronima, sa collègue en sardines et anchois lui écrit de là-bas, le village sarde où les premiers voyageurs asiatiques arrivent. Elle l’apaise, tente de lui donner des idées blanches, un sens à l’absence.
Maintenant, attirée de force par les maigres bassins d’emploi au nord du pays ( toujours la même Histoire) Stéfania précisément habite Bologne. Elle ne prend le train que pour aller visiter la famille, à peine une fois l’an, sinon les trajets coûtent trop d’argent.
Sans doute en écho à l’époque rayée de tirs, bourrée d’explosions, ravinée d’informations blêmes, Stéfania riposte à temps et résiste à ses peurs inventées par le monde, en épousant un gars venu d’un village voisin, en Sardaigne. Ils parlent dialecte. Lui s’est engagé tôt dans la carrière des armes pour éviter la carrière de pierre, et s’adresse à elle comme les hommes sardes parlent aux femmes sardes, même si tout le monde habite maintenant un petit deux pièces près de San Stéfano- à Bologne. Son uniforme de Carabinieri semble lui rester sur les épaules quand il la rejoint pour l’amour conjugal, respectueux et solide.

L’histoire qui reste, du reste, est brève. Volontaire, par morale et aussi intérêt des indemnités diront ses amis injustes, le carabinieri s’est lancé dans la protection rapprochée.
Un temps, mais ça ne lui plaît pas du tout, et encore moins à Stéfania, il accompagne à leurs réunions des membres de la loge maçonnique P2, dont Lucio Gelli, qui aimait tant rêver à un contrôle généralisé des cadres. Pendant la tenue, il attend assis dans la voiture, à côté du chauffeur, car ils ne sont pas admis à entrer, bien entendu. Il y a trop de lourds secrets malodorants ou voluptueux dans l’ombre des loges italiennes. Il n’aime pas trop ce qu’il entend, et ces fratelli sont trop des messieurs de la ville. Lui se nourrit de culture sarde comme de conseils américains. Visiblement, ce sont d’utiles précautions.
Avec joie, il accepte une promotion, qui lui aurait été reprochée si elle fût venue des Fratelli, mais non. Il intègre la sécurité du juge le plus célèbre de la télé, déjà, Giovanni Falcone. Mais ça le rapproche de Stéfania, c’est quand même compliqué les affectations des gendarmes, le célibat géographique, malgré les primes, surtout quand on est un Sarde fidèle.

Ce jour-là, il n’y a même pas trois semaines qu’il fait ce travail de Romain, lui un Sarde, il commence à s’habituer aux horaires, il est l’un des carabinieri qui ont pris place dans le cortège pressé. On pose avant le départ. Ces trois-là, armes sorties, précèdent la FIAT Croma où Falcone et Francesca Mavillo sont en train de travailler un dossier, pas une minute à perdre, on rentre de l’aéroport, on va prendre la bretelle de l’autoroute A 29, l’embranchement pour Capaci, le seul endroit où ralentir présente un danger, mais ils sont confiants, les trois braves, dans la voiture d’escorte, Vito Schifani, Rocco di Cillo, Antonio Montinaro. On pose sa peur avant le départ vers l’Histoire.

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Didier Jouault, pour YDIT-SUIT, Chapitre 8 , début, L’embranchement pour Capaci? A suivre, le 9 septembre, et même une impatience improbable ne peut modifier le Programme.