Vifs remerciements pour Alain LABOILE, Album « La Tribu »

Ydit : « Le chat se fait les griffes sur tes bouts de pied ? »

La jeune voisine ne répond rien, elle pend le chat par le col.

Ydit : »Tu n’aimes pas les chats? » L ‘enfant s’arrête de jouer : « Elle aime pas tellement les voisins, non plus, remarque, surtout que tes photos sont moins belles que papa ».

–Ton père est beau ? Le mien est mort ! Et alors quoi ?

La voisine lève les yeux au ciel : « Tu sais que tu nous comprimes l’air avec tes alexandrins boiteux ? ça ressemble à un pingouin envoyé sur la dune.  »  Elle demande s’il a trouvé le gros sel ?

 –  de la vie ?

 –  de la terre, tu m’atterres, Ydit, c’est pas pour le sel que tu es venu ?

Ydit :

« Ton pied, le chat, soudain ça rappelle ma grand-mère. Sauf que c’est un chien ».
La jeune femme dit qu’elle a du travail, enfin tout comme ! L’enfant ferait bien une partie de GO, Ydit veut bien ? Ou alors des photos ? »

Ydit que « la grand-mère maternelle avait mal aux pieds et du vague à l’âme.

Quand je venais, Ydit raconte : le jeudi, à pied depuis le bus, c’était encore presque la campagne.

Elle habitait un rez-de-chaussée ombreux derrière une large porte fermière sur la rue de Paris. »

L’enfant regarde les photos et va dire qu’elles sont moins belles que son père fait. La voisine répète qu’elle va pas mettre ses pieds dans le même tableau, le chat saute sur la table, Ydit est sorti sans son badge « OubliEs » : c’est un peu gravement fouillis.

Ydit : « C’était pas un manoir, c’était comme des corps de ferme le long d’une cour à pavés disjoints où le pied butait. »

La voisine, d’une pièce non moins telle, aimerait qu’il ne fît pas son Marcel ?

Ydit : « Deux pièces jadis rurales, au fond de cour, des marches donnaient sur le verger d’un propriétaire, interdit aux manants, aux passants,  et je tremblais de froid-peur dans le lit où elle m’accueillait faute de place. Le jeudi, Ydit dit, le jeudi je lisais Fantômas et Arsène Lupin »

La voisine, de plain pied- demande s’il, enfin, le sel, il l’a ? L’enfant s’il va jouer aux échecs ? le chat tortille sa mutité, un regret dans le regard, et on peut estimer certaine l’augmentation tendancielle du taux de bazar sans hasard.

Ydit : Elle se prénommait LOUISE,

Son mari commis d’inspection la déclare dans le village du grand père, histoires compliquées.

Elle est belle. Il devient petit notable de chef-lieu…

…et il s’en va.

L’enfant : « Mari parti, dix-neuf-cent-vingt, destin foutu« . Il ajoute un pied de nez.

La voisine soupire que, non, elle n’autorise pas son fils à copier les mauvais pieds ternaires d’Ydit. D’ailleurs, Ydit, avec la mamie, il est un peu casse-pieds, où en est-on ?

Ydit : « Avec la fuite du mari, LOUISE a connu la déchéance. Etre riche, ça s’hérite, Etre pauvre ça ne s’apprend pas, elle découvre la vérité du monde.

Rognée, la dentelle d’Amiens, taillée soirée chez la conservatrice du musée, coupé à la pince l’envol des bals de préfecture. La voici arrivée à Pierrefitte, démunie comme déshabillée de la vie. »

photo Jock Struges

L’enfant : « T’as vu aussi les photos que fait mon père ?« 

La voisine souhaiterait qu’on n’interrompit pas l’Ydit déjà que c’est long s’il dit. Ydit : « Baignée de misère, plongée dans l’ombre, elle découvre qu’on se revanche par la malveillance.

« Carmen Cru », LELONG, Fluide Glacial 1984

Humiliée sans doute, sans le sou, avec des ongles de pied poussés  longs qui menaçaient l’ incarnation »

– Menacer l’Incarnation ? Pas d’Indulgence ! La voisine rit.

Ydit : « Elle et moi, accrochés bec et ongles à l’hiver, on restait beaucoup dans la cuisine, près du gros poêle à charbon ergoté sur ses pieds de fonte ».

Ydit raconte qu’il conserve le souvenir étrange de ces temps où, parfois, jeudi soir, vers la fin du séjour, elle lui demandait de couper les ongles épais et noirs de ses pieds trop crispés pour être au net. Elle avait la mémoire sur le bout des ongles et, regardant ses pieds, du coup, lui faisait réciter ce qu’il savait de Saül, le Paul de Tarse.

« Carmen Cru », LELONG, Fluide Glacial 1985

LOUISE s’excusait un peu : « c’est l’âge, c’est misérable, c’est l’âge, je ne peux plus me courber, quelle misère, personne pour m’aider, sauf toi quand tu viens, pour les ongles ».

 L’enfant se  dit que, une aide – ménagère–? mais il ne dit rien, parce qu’il n’ose pas et parce que sa sœur appelle.

Ta sœur a appelé ? demande leur mère partagée 

Elle est, dit-il, sortie, encor, poser, dehors.

La voisine rappelle l’interdit, sur les vers claudiquant

La voisine ajoute vers Ydit : « Carolina pose pour son père, et aussi dans les jardins de Paris pour faire des souvenirs à la famille, il faut y veiller avec soin : à force, les souvenirs, ça va manquer si tu refais pas le plein de la mémoire. »

Ydit : « Courbée, rompue  de la tête aux pieds, LOUISE  TOFFIN m’offrait ses ongles à couper comme un dur devoir d’école, comme une leçon d’humiliation, et je rognais à petits coups de pince, comme un chat lèche une plaie, sans savoir si la douleur provenait de l’accroupi ou de la honte, et certain que l’odeur émanait de la misère. »

« Carolina, murmure l’enfant, elle se documente sur la mémoire afin de ne pas esquiver la probabilité de l’oubli. »

Toi, tu nous documentes sur les ongles de LOUISE. Chacun son dû.

La voisine dit que c’est toujours pareil avec Ydit, des histoires en petits bouts, de rognures de mémoire, de le pince à souvenirs, et ça tombe où ça peut, dans la cuisine, au fond c’est pas très propre.

Il vit de pied en cap dans sa mémoire de péninsule battue par le vague de l’oubli.

Ydit : on en reste là ?

La voisine :    

 « Tu me laisses ? Mon mari va rentrer ».

 Et mon père, dit l’enfant, par la fenêtre, il fait des photos,

Remerciements pour Alain LABOILE, Album « La Tribu »

               elles sont plus belles que toi, rubis sur l’ongle.

 Et ta civile, on l’appelle La Poste  ?

Sur le quai ,

la rouge constance de Germaine, et sa civile.

«Bah mon Ydit ! vous avez l’air tout penaud, c’est pas drôle! Paraît que vous avez perdu quelque chose ? Pas votre mémoire, j’espère? Avant, vous ne perdiez jamais rien hormis votre temps. »

Ydit : « Avec les jours, s’estompe la vigilance du détenir. Les objets oublient eux aussi de peser. »

Germaine s’amuse, « Oh lala , c’est encore des grands mots des petits jours, mais qu’est ce qu’il a notre Ydit à faire cette mine ? L’histoire des OubliEs, c’est justement le projet de ce bonhomme Ydit, si elle a bien compris, non ? »

Ydit : « Une amie m’avait prêté la maison de famille, grands-parents fermiers. J’aime marcher sur les plateaux de terre forte entre les hameaux à caractère de brique. »

Il n’y a pas que ce coquin d’Ydit le coquet à caqueter sur les quais : Germaine continue à renseigner des voyageuses :« Vous prendrez bien un 14h12 ? »

« Dans le hameau vivait la tante, elle décrivait les lieux où croiser l’Histoire dans les chemins et les temples, et les coins de foret où se mettre au désert, car  ici Dieu était protestant. 

Parfondval église fortifiée

Parmi la maison émouvante par ses vides, les objets patientaient sous la peau de peintures vieillies, comme un muscle frais endormi de fatigue. Vous voulez ma photo ? »

Germaine demande si ce n’est pas troublant, habiter l’intimité des absents?

Ydit :« C’est comme ouvrir un livre déjà lu par un autre inconnu, et d’y trouver les pages cornées, un passage souligné au crayon bleu, une tâche de sueur ou de larme, une image d’enfance laissée en marque-page. »

Germaine : « Pas de l’oubli en paquet ficelé, aujourd’hui? M’étonne! D’habitude, quand je vous croise inquiet sur un quai, vous terrifiez le narratif … »

Ydit, caressant  justement le narratif : « Le deuxième jour,  sur les cartes de la Tante, il trouvait une large promenade, entre des hameaux à histoire de fer. Au soir, fatigué, il avait voulu gagner un bourg pour  du pain et des fruits. »

Germaine, mutine : «Et même peut-être bien des filles aux fenêtres?  Sans elles on dirait vos OubliEs bancales, des tableaux de Dali sans apparition de Lénine sur le piano. » 

Ydit raconte que tout était clos. »C’est à cause de cela, à cause des boutiques et fenêtres closes le soir, qu’il ne s’est aperçu de rien, même pas du passage d’un chat dans les roses ».  

« Aperçu de quoi ? »  demande un  jeune homme. Désormais, comme parfois, un ou deux voyageurs se sont approchés. Que faire dans une gare, sinon écouter les récits d’oubliEs ?

Ydit : « Le lendemain suivant, il devait rejoindre l’aimable Tante pour visiter un temple-musée. Soudain : le porte-carte, passeport, paiements, billets, tous ces fragments d’identité ou d’échange, absent. Perdu ? Pourtant  pas sorti la veille dans le bourg éteint. »

Ydit raconte qu’ »il a dépouillé les bagages, traversé le lit par en-dessous, presque démonté la voiture. Rien, hormis 3,47 euros dans la poche du pantalon. Démuni. Seul. Innommable. »

Le public, en chœur, attentif : « Quand tu n’as plus rien, tu n’es plus rien. Mis au chômage de l’existence. C’est ainsi chez nous. »

Ydit : « La si longue randonnée d’hier passait  par des layons  larges. Il avait pris la voiture, lentement roulé en sens inverse. Au pied d’une pente, un chemin herbu, mouillé des pluies nocturnes. Ydit conduisait d’un regard, et d’un autre creusait l’ombre des arbustes pointus, cherchant l’objet. La terre glissait, les pneus glaisaient, le temps patinait, l’avenir s’annonçait embourbé.

Plein désert et « zone blanche » du téléphone. Perdu, bloqué. Pas de papiers, pas de chemin, et personne pour parler.

Une patiente passante  de gare estime que « C’est un peu la leçon de la vie en vrai : souvent, insister, c’est s’embourber, non ?». Germaine dément : « Insister, c’est tracer le rail. » La controverse s’éteint avec le 14h32.

« N’empêche, reprend Ydit, pour  repartir,  cueillir des pierres et des branchages, les glisser sous les roues,  les mains dans la boue, entendre du moteur qui ronfle, de la peur crissant au coin des yeux, ça patine. »

Germaine : « Vous avez failli y rester, hein, Ydit ? Ca vous apprendra!»

« Sur la pente, à reculons désormais, deux mètres en avant, trois en arrière, les pneus cherchaient le sol plus stable du bord, la sueur aux tempes, et les flancs gris de la voiture portent encore les griffes des arbres, qui ne sont pas que des rêves de pointes.

Ensuite, il avait remis la voiture devant la maison, dépassé l’atelier où ne veillait qu’une peigneuse de temps « …

l’inépuisable temps de André Maynet

et repris à pied les chemins d’hier, courant presque.

C’était trop long. Là, une butte portait une église et un cimetière la longeait comme jadis, épargné par l’Etat-Civil, histoire encore de Protestants.

Ydit avait visité l’une et l’autre, la veille, parce qu’une plaque du village indiquait la maison de naissance d’un voyageur de ciel.

Il faisait chaud, il avait posé la veste près de la tombe.

Mais, aujourd’hui, dans la recherche des cartes et de l’existence, il avait écouté la paresse qu’est toute précipitation, et choisi de ne pas monter à nouveau vers l’église sur la butte.

Le public s’est éclairci, on dirait lui aussi saisi par l’urgence.

«En somme, dit Germaine, boucle bouclée, rien retrouvé, 3,47 euros en poche, et beaucoup de ridicule. »

Ydit continue en disant que, « au retour, bienveillante, la Tante d’amie  l’avait regardé comme une institutrice un sale gamin ayant perdu les bons points. Il fallait quitter la maison, faute de vivres, et pour les fastidieuses démarches. Elle avait un peu d’argent, qu’elle lui avait prêté, pour au moins l’essence. Il ne restait rien pour un cadeau. »

Les trains, sur le quai, eux aussi sont partis. Ydit est seul. Germaine s’impatiente un peu : « C’est tout ? »

Ydit que non, bien sûr. Deux jours après, au téléphone, une voix portée par un accent de terre et de brume. « Est-ce bien lui ? » C’est bien moi !

Une adjointe au maire, là-bas, fleurissant une tombe, a trouvé ceci, qui devait y être depuis trois jours. Heureusement qu’il a pas encore plu. Avec, bien sûr, dans le porte-carte, l’adresse. La suite est facile.

Le paquet arrive. Evidemment tout y est, le moindre billet. Surtout, les identités.

La Poste livre l’existence, et la Mairie de Roquigny refonde  l’Etat-Civil. Re-né. Comme aurait dit le cher défunt, auprès de la tombe de qui on a retrouvé l’objet perdu.

Dizi : c’est ici, Ydit pour parler du dire!

Germaine : « Avec vous, Ydit, ce qui est casse-pied, c’est qu’on ne sait pas si vous inventez les trucs, ou si c’est le hasard qui vous les offre. »

               Ydit répond que oui, et depuis toujours,

le hasard aux yeux bleus  étonne, donne, détone.

Mais, ici tout est symbole, puis-comme on sait- avec ce bazar  des histoires de hasard, difficile d’être objectif,  à l’indicible nul n’est tenu.

La si douloureuse inquiétude venue devant toutes ces choses douces et fortes qui vont peut-être s’achever demain.

Le mistral souffle encore et les festivalières sont  toujours entourées de robes épaisses. Des vapeurs de  buvette enjolivent le soleil.Et une jeune femme en jupe large paraît donner la réplique au comédien YDIT.

Ydit :« 42, c’est encore, c’est aussi « 42 ème parallèle », Dos Passos, quatrième de couverture :

«John Dos Passos, dans « 42e Parallèle », invente un genre romanesque nouveau. Prodigieux tableau des débuts du XXe siècle aux U.S.A., il fait vivre des personnages de toutes les classes sociales, introduit des actualités, des portraits au vitriol des célébrités du jour, des collages, des textes lyriques. Il dresse une stèle à la mémoire contre le risque nouveau  de toutes les formes de l’oubli. Ainsi surgit la « comédie inhumaine » d’un monde collectif, où les tragédies individuelles se fondent dans le désespoir d’une époque, d’une société.  Ainsi on lit comment la guerre s’installe depuis les mots qui dépassent le coeur. On apprend comment la parole peut assoiffer la haine. »

– « Dans ce fourre-tout, murmure le Blanc Barbu Chenu, une chèvre d’ici ne trouverait plus son fromage ». Ydit, toutefois, persiste dans le plat collage du jour.

Ydit : « 42 ans de travail, 65 ans de vie, ça fait combien de kilos sur la balance ? « 

–Ah, là, je peux vous dire, s’exclame un grand maigre plus long que son short : exactement …(il a sorti le téléphone, le met au défi d’un doigt véloce pas féroce) : Mmm, 42 livres, plutôt 42 pounds, c’est 19,05088 kilos, si on admet que la pound c’est 0.45358237 kilos. Et en conversion Euro, si on reste en Europe ? Facile :

Tiens, pendant que je vous  recueille  dans l’aire du regard, j’ai aussi le Peso, pour savoir le prix des murs à construire, ailleurs ou même ici :

Ydit 

 « Voila donc le souvenir du jour où j’ai commencé à me sentir individu en voie de à peine progressive disparition. »

– « Vous voulez qu’on fonde une assos ? » s’amuse la jeune femme, persuadée qu’ YDIT est un comédien dont le texte frise le…42ème degré. Mais, comment ne pas donner la réplique à ce bonhomme dépassé par son propre collage, son âge, le vent revenu, les volutes  tenaces du vin qu’échauffe ici la cannelle ?

Ydit : Valéry, vous vous souvenez ? Nous savons  désormais que les civilisations sont mortelles.

Elle : Moi, mon prénom, c’est Lactadine, mais j’ai reconnu !

Elle croit deviner la règle du jeu : trouver du 42, mieux que la taille des chaussures d’inspecteurs vernis, ou des pantalons des mannequins très jolis. Discrètement, cachée par le dos carré du barbu, pâtre-promontoire, elle consulte l’écran. Revient, sur le devant du soleil resté en scène, triomphale :

–« Et ce 42 là, vous l’avez en magasin, Ydit  ? Un 42 de métal qui résiste aux chaleurs de toutes les vieillesses, aux bassesses de toutes les tirades, aux rouilles de tous les âges. Un pur métal pour des armes pures ! Classification : n^o 42, Mo, Molybdène · Métal de transition, 1s² 2s² 2p⁶ 3s² 3p⁶ 4s² 3d¹⁰ 4p⁶ 5s¹ 4d^5 . De quoi se faire une cuirasse contre l’état du monde- et de vos synapses effilochées. »

Les spectateurs restent surpris par les choix étonnants  de ce patchwork parlé, de ce copié collé un peu austère. Au fond l’une des lignes de ce festival est une sorte de burlesque à la Buster Keaton. On en a vu d’autres. « Puis, c’est du off ?» – demande à nouveau le barbi blanchu, consultant sa montre. « Il ne  faudrait pas rater le vrai programme. »

YDIT reste dans le silence de la poussière à nouveau tombée sur la lumière.

Il sait que, parfois, vers la fin de la séance, on s’arrête. Et quelqu’un, dans la salle, demande : «  Pourquoi ce silence ? »

Ydit s’approche de la jeune femme, elle ne recule pas ; il tend la main, elle joue à jouer à la prendre, comme dans la vie.

–Vous connaissez Olivier Rolin ? .

–Le type du Bar des flots noirs ?

-La dernière-phrase de PORT SOUDAN : « Je ne me souviendrai plus jamais de rien ». « Moi c’est : J’oublierai tout ce qui fut  blessé. »

 –Je vous devine, vous regretterez surtout de ne plus visiter lentement les bibliothèques à l’heure des inventaires !

Ou de ne plus répondre avec un sourire sot dans les télés de province ?

 D’un bond souple, trois pas en arrière, le jeune femme suit le mouvement, tous deux sont face au maigre – mais tenace- public. Ydit commence : « Je ne me souviendrai plus », elle termine « jamais de rien ».

Ils suspendent  geste et parole,  comme  des fantômes oubliés par des visiteurs pressés.

Ensuite  tous deux saluent. Comme s’ils se connaissaient  depuis  42 ans, mais ce sont 42 minutes.

Des applaudissements, polis. Le Blanchi-Barbu demande au Long-en-Short : « Tu crois que c’est sa fille » ? Tous s’éloignent.
La jeune femme :  Vous avez vraiment 65 ans ? YDIT : Même davantage !

Elle : Moi, j’en ai 42, c’est pourquoi votre histoire m’amuse. L’amie avec qui je voyage m’attend à l’hôtel, mais j’ai encore du temps…à 42 ans. Et, tenez, je vous fais un rabais ? Je vous offre un 41, au bar de l’étang ?

« Allez,

en marche ! avant qu’il soit trop tard », sourit-elle, lui prenant le bras.

 Pendant qu’ils marchent, elle ajoute qu’en ce jour même, ils noieront la si douloureuse inquiétude venue devant toutes ces choses douces et fortes qui vont peut-être s’achever demain.

 Didier   Jouault     pour         Yditblog

Ydit parle d’une voix sans doute trop forte. Des festivaliers brunis et tranquilles s’approchent. Leur  pas, sous l’apparente hésitation, dessine le parcours de la curiosité, sûr de lui et de l’anticipation d’un plaisir.

                                                                                           Ydit :

« Avec la précision d’une plaie que jamais le scalpel ne pourrait oublier dans une trace si ferme, (un silence, le geste découpe l’espace)

Avec la précision d’une hache que le bourreau jadis tenait dans sa main, comme une verge adolescente les soirs de bal avant les semailles (nouveau silence, mouvement de danse)

Avec la précision de l’ennemi dont le tir jamais ne vaut pardon, et qui prépare sa balle juste comme on écrit une première lettre d’amour “ (d’une lèvre s’humecte l’enveloppe)…

Les festivalières sont enrobées de robes épaisses, car le mistral souffle. Dans le vent se sont inscrites les vapeurs de la buvette. Ydit? Un comédien? Ce doit être un temps imprévu d’un programme en évolution jusqu’au dernier moment ?

Une femme s’approche. Un homme l’accompagne : barbe, cheveux blancs, des allures de maître devenu pâtre.   Ils s’interrogent du regard.

Ydit :“Ce que j’ai à dire est ceci : 42 fois 1 égale 65.” 

La femme sourit : “C’est un peu faux, comme calcul. Vous étiez du festival, déjà l’an dernier?”

Ydit : » Voila, tout a commencé l’an dernier. N’oubliez pas que je raconte pour oublier. Effacer la nouvelle parvenue sans commentaire,pas un mot, pas un signe d’adieu : “C’est fini, mon petit”. Dans le casier du bureau : l’arrêté. Sec. Rien avec, après tout ce temps, seulement ça- qui dit terriblement son nom : l’arrêté. Mis aux arrêts.

Ensuite, pour quelques jours encore, les “dernières fois” qu’on vit en pleine conscience. Elles offrent cette occasion à jamais unique, usée dès que vécue, comme dans un revolver à un coup : c’est la dernière fois. On le sait, on le sent – dans les bruits des chaussures qui frottent les parquets, dans les plis des rideaux de salles traversées, dans la poignée de mains qui insiste ou les regards qui s’échappent .

“Alors, l’ Ancien, l’ultime tournée? Bientôt la belote, les pantoufles et la pêche ?

L’épais silence de l’absence?

Tendresse forte et ironie légère, c’est le don charmant fait par les vivants aux fantômes en esquisse”.

Ydit, comme d’autres ici, fait tourner dans le public des tirages papier sous plastique.

Ydit : “ La première fois que je suis venu dans cet établissement, ce fut pour rencontrer  un  presque vieillard. Il allait quitter son métier. Beaucoup d’années plus tard, j’ai fait le même. Ultimes visites: des internats de province comme on ne croirait plus qu’ils existent, la présidence d’un concours.”

”La  vie des hommes ne se reproduit pas dans nos lits mais par le papier. Jusqu’au dernier instant, les mots. Les adieux au fardeau forment le terreau de l’oubli.  ”Ydit, après une brève attente :   “Matin tranquille, un final, et hop , ceci : la dernière visite. Le grand thème inépuisable du Labyrinthe, voici une fin de non-revenir”

– “C’est à dire (la spectatrice hésite, d’habitude les comédiens d’ici jouent avec le public), eh bien ça finit par nous arriver à tous. De partir je veux dire. Vous voulez que je vous offre, euh… un vin chaud “? Puis, se rend compte : “ Enfin, je ne veux pas dire que …je vais le chercher, vous le payez?”

– Chérie, tu gènes un peu Monsieur, et t’as tellement froid?

– Ce mistral…Vous n’avez pas froid, Lydie ? ( drôle d’idée pour un homme de s’appeler ainsi) ?

YDIT : “65 ans, et 42 depuis le concours. Derniers rapports avec l’actif. Reste à explorer le passif. 42,  C’est le chiffre. 42 ème rue, 42 ème parallèle, 42 le nombre de la réponse à la question secrête?”

Dans le village grossi par le festival de rues et de rires, les spectateurs sont courtois et bienveillants. Donc, on reste. “Mais ça commence plutôt mal. Pas de chance, on est tombés sur du “off” tendance “sad”, enfin je voulais pas dire Sade, mais”. Elle se tait.

L’orateur s’assied, tourne le dos                                                                           comme pour marquer le retour vers l’ombre

                                             YDIT , forçant la voix :

“42nd Street

42 ème rue. Times Square. Rien que de joyeux souvenirs de nuits tendres. Des personnages romanesques  traversent la place comme des ombres poudrées  de marquis  sortis indemnes des “Liaisons Dangereuses”.

–“Vous y êtes allé ?” demande une fraîche arrivée, ample robe à fleurs et T shirt où la poitrine plus que légère flatte la permanence de l’existence.

– “Pas vous?”, s’amuse à jouer Ydit.

Elle, d’une  savoureuse voix ondulée par l’accent :

“Times Square–42nd Street/Port Authority Bus Terminal is a New York City Subway station complex located under Times Square and the Port Authority Bus Terminal, at the intersection of 42nd Street, Seventh and Eighth Avenues, and Broadway in Midtown Manhattan. It is the busiest station complex in the system, serving 66,359,208 passengers in 2015.^[3]The complex allows free transfers between the IRT 42nd Street Shuttle, the BMT Broadway Line, the IRT Broadway–Seventh Avenue Line and the IRT Flushing Line, with a long transfer to the IND Eighth Avenue Line one block west at 42nd Street–Port Authority Bus Terminal. The complex is served by …”:

Elle reprend son souffle, sourit, tourne sur elle-même en une sorte de révérence arrondie, sans référence. Les autres, ça y est, la considèrent comme la comparse d’YDIT, comme le baron du marquis. Pour sa part, l’orateur ne refuserait pas un tel partage. Du soleil joue dans l’eau froide de ses yeux pers.

                         On attend la suite, en espérant que ça va devenir plus rigolo.                        Deux auditrices vont déguster ailleurs. Assez oublié comme ça !

Le vent est tombé depuis  le sud, un peu de poussière flotte encore faute de l’avoir compris. Maintenant, sept ou huit spectateurs écoutent YDIT :

« 42 ans de ce travail, et 65 ans de vie : c’est le jour des mises en demeure. Vous savez comment on nomme les mariages de cet age ? »

–« Attendez, j’ai su. Diamant ? Ebonite ? »

Ydit : « Noces de nacre. » Il déplie une page de magazine :

« Votre amour est comme une perle précieuse trouvée au fond de l’océan ? En ce quarante-deuxième anniversaire de mariage, rappelez-le avec ces créations à base de nacre !

La nacre, avec ses reflets chatoyants, est symbole de longévité. Et après 42 ans de mariage, cette signification ne peut définitivement pas être démentie ! Sous forme de boutons, bijoux ou perles, la nacre orne tous vos accessoires pour leur donner un air précieux en ce quarante-deuxième anniversaire de  mariage. »(Marie-Claire Idées)

–« Vous n’avez pas les images du magazine ?» demande la jeune souriante, qui tressaute en écoutant, et veut encore participer au jeu, pendant qu’il est temps. « Les images c’est mieux pour comprendre »

Le public, résigné : Ces deux là , ils sont gentils, mais le festival c’est quand même pour sourire de la vie, non ? Elle, sans doute un prof d’Anglais ? On irait bien à la buvette, avec tout ça, pour faire une petite pause, non?

Bien entendu,   la petite pause entre  deux  tours,   de piste.

A suivre, donc d’ici peu  :

Séquence   Publique d’Omission n° 42-2 …

ou  : “42 fois 1 égale 65”

Partie 2/2, à venir.

Didier Jouault    pour      Yditblog

Séance publique d’oubli, à chaud.

Suite de l’Omission, épisode 38, 

Je suis venu vous dire que je m’oublie. Le projet :« L’Omission ». Précaution d’emploi (avant de s’y mettre ) : pour un meilleur suivi du projet, même si l’on commence à deviner la déambulation, il n’est pas inutile, et il n’est pas nécessaire, de se reporter aux presque cinquante publications postées depuis dix-huit mois, et qu’on peut retrouver ci-dessous : on s’y arrange comme chacun peut  avec les « OUBLIeS ».

Question n° 38 : La pierre des œufs fond-elle dans les chaleurs du sauna ?

Dans le sauna éclairé de pénombre, où de  vieux gens passent encore du temps à parler de l’avenir en se regardant le passé,  les barres de bois raidissent à la caresse de chairs encore immunes dans leur fraîcheur du dehors. On étale un corps tiède, il se mue en chair brûlante, peau liquide, front de bûcher, les yeux grillés de température ambiante. Il suffirait de laisser passer le fondu-au-noir. Oublier, pour de vrai.

Sauna.L’expérience de la disparition à vif.

C’est que, dès la première ligne d’envoi, dès la première des répliques solitaires de la plus petite S.P.O., même si personne ne relève, même si personne ne répond,

la virtualité d’une lecture mondiale-  n’est pas exclue : à présent, qui saurait jusqu’où la toile délivre sa parole ? Même dans la pénombre de la sueur?

        Sauna de Paris. Espace d’oubli. On s’installe.

-Robert ! Tu sais ce qu’il m’a dit, Maurice, que son parking il y a un type qui veut l’acheter 20 000.

-Son parking ? A Maurice ?

-Oui, la place au 1^er sous sol

-20 000 ? Le parking à Maurice ?

– Oui, t’as tout compris, 20000

-Son parking ?

Très doucement, depuis la flaque de sueur où il repose en ripostant à l’excès de mouvement, en suppliant l’émergence improbable de la paix, un plus que sexagénaire se gratte la gorge avec provocation. On devine que l’intensité du dialogue soutenu par les voix méditerranéennes nuit à la volonté de repos.

Ici, dans la virulente chaleur physique du sauna, en dépit de l’espace large, les mots gravissent avec force et vigueur les degrés de bois brûlant. Ici, serait-on ailleurs : bavardages aimables à voix basse sur la marinade de renne et la sauce aux airelles, glissement cordialement impudique mais familial vers la neige, furtives glaciations de  la peau.

Mais, ici, c’est Paris , quartier mêlé, accents divers, club populaire, pas de besoin de parrainage coûteux.

-Et encore heureux qu’on n’est pas mixte, y paraît que le patron voudrait.

-Voudrait quoi ?

-Au lieu d’un étage homme un étage femme, un étage mixte, mais alors en maillot, et un étage pas mixte selon les jours.

-En maillot, baisse la tête, t’auras l’air d’un coureur.
Jeannot s’esclaffe, se retourne sur sa serviette qu’écrase un très généreux abdomen : « mixte, dans le sauna, en maillot, c’est comme une escouade de mecs du RAID sans cagoule »

-Tout le monde rit. C’est chaud.

-De toute façon, toi, même à poil, on te voit pas le truc tellement t’as le bide qui fait cache-sexe.

-Combien t’as dit qu’il le vendait, son parking, au fait, rue de la Plaine, à Robert ? Avec les tags sur le mur en face ?

-Il vend pas, c’est l’autre qui veut acheter. 20000 Tu paies aussi cher que pour une bagnole

-Une bagnole, pour 20000, t’as pas la B.M.

De nouveau, le sexagénaire en sueur tente de réinventer une forme du silence, comme si l’ajustement des planches de pin chaud référait à une sépulture au milieu du discours des villes.

-Ah, j’espère qu’on vous gêne pas trop , M’sieur Eddie ? D’ailleurs, je sors, dit Dédé , il fait maxi hot, dans ce bled, y a un nul qui a du balancer de l’eau sur les pierres, mais quand même , 20 000 pour un parking, faut pas croire au père noël, maxi hot pou pas.

Les flasques silhouettes d’allongés rêvent fortune à goût d’œuf et  se trémoussent derrière le sourire.

Il se lève, ramasse sur la base de bois sa serviette bouleversée de sueur, dit : Robert, il ferait mieux de prendre le tram

La suite du dialogue disparaît de l’autre côté de la porte, hermétique à peu près autant.

YDIT espérait devenir  soi-même une forme longue du  silence, mais :

Gérard : ils sont sympa ,les frangins, mais un peu bruyants. ..Vous avez vu le match, Eddie ?

Ydit se retourne, s’assied, les pieds brûlent un peu sur la planche de la marche inférieure. Ydit : je ne me nomme pas Eddie…Mais je peux vous demander un service ?

-Plus parler ? dit Gérard

-Vous voulez bien ? Je voudrais qu’on écoute.

-Vous avez apporté de la musique ?

-Autre chose.

YDIT sort. Entre temps Gérard est passé dans la salle des douches fraîches.

Ydit affiche et pose.

–Gérard : J’ai dit à Robert et  Marcel et aussi à Dédé de  rester dehors ou de passer au  hammam  plutôt qu’ici, pour pas déranger, d’ailleurs y s’en vont.      C’est pas la peine d’être à douze pour écouter un sexagénaire à poil raconter des histoires, non ?

YDIT s’installe  pour brûler de moins possible les parties de peau dépassant la serviette.

Gérard : bon, si on y allait ?

                                                                       YDIT :

 J’arrive. Voici. Dans le petit bureau vieux-moderne du chargé de mission sonna le téléphone. A l’époque, il y a beaucoup plus de trente ans , c’était un arc de plastique gris retenu dans son essor par un fil roulé en ressort, ça faisait des nœuds à chaque phrase.

–On se tutoierait pas, Eddie ? La sueur rapproche les mecs, non ?

–Le son d’époque, ça grignotait les oreilles comme une souris se fait les dents sur un tome de Montaigne à la cave.

YDIT : C’étaient les étages nobles du ministère. Le Directeur inventait. Moi, je parlais avec lui, on déjeunait, j’écrivais . On voulait changer des mots dans le journal officiel. Donc, téléphone :

-‘Monsieur le chargé de mission auprès du directeur, dit l’autre, et ça commence mal , je vous appelle au sujet de la rédaction que vous proposez  pour  le décret des statuts.’

–T’étais à la culture et beaux arts ?

–Les statuts, les carrières, tout ça. La voix au téléphone était grave, on sentait une de ces interrogations qui façonnent l’existence, qui menacent le projet de continuer en paix la rude aventure des bureaux . Le chef de service :

–‘Oui, dans votre hypothèse de proposition de rédaction nouvelle, ligne deux alinéa quatre, pardonnez-moi, mais je suis gêné par un mot, j’ai le texte sous les yeux, vous aussi ? Ligne deux ? Vous y êtes ?’

Gérard  sourit . Des types gênés par l’usage d’un mot dans un bureau, c’est comme des mecs du RAID emberlificotés dans leur cagoule, mais bon.

YDIT : « ‘ Formation’, c’est le mot. Le chef de service : « Il s’agit là, n’est-ce-pas, en l’espèce, ne le négligeons pas, d’une sorte de …d’évolution, l’évaluation, la formation. Une révolution de la formation à l’évaluation, tout de même ». On sentait qu’il était content de son vocabulaire, promotion Audiard à l’ENA. Il se serait  laissé aller canaille, « les yeux dans les œufs » ou «  rien de neuf dans l’oeuf » , et même « la preuve par l’œuf ». Mais on a sa dignité.

Il n’était qu’à trois bureaux de là, c’était l’étage « Direction », mais il téléphonait. Car qu’il ne quittait pas ses œufs. Pas des Fabergé , sauf des copies, mais des œufs de toutes sortes de pierres, du marbre coloré, dans une corbeille de paille vernie, sur son bureau, un bel effet de contraste. Les œufs formaient une sorte de pyramide ronde, un entassement de boulets, il en saisissait souvent, selon le sujet, il le tenait en mains, le réchauffait, se le faisait rouler avec saveur et sensualité sur la joue fraiche. C’était le chef de service. Un œuf par décret accepté en Conseil d’État, cadeau de l’équipe éblouie de « ses » chefs de bureau admiratifs , on disait que parfois sa femme, qui ne reculait devant rien , en ajoutait.

D’une main le téléphone pour faire la leçon à ce blanc-bec  éphémère de « chargé de mission auprès du directeur », tu parles, tout juste un petit agrégé de rien du tout , l’autre main sur les œufs à présent tièdes.

–« Ne craignez vous pas que ce mot, enfin,  Évaluation, dans un décret en Conseil d’État sur les carrières des personnels, ne représente comme une trop forte évolution, c’est dangereux pour le Directeur, si on y réfléchit, c’est un vocable lourd de menaces. Vous ne pensez pas ? Et vous n’êtes pas sans connaître le conformisme des formes en vigueur au Conseil ? Je connais bien mes ex-condisciples… »

Ydit, dans le sauna : je ne connaissais pas encore la troublante Kaptain, sinon je lui aurais demandé un coup de main pour menotter les paroles perdues du chef de service.

Il se taisait, savourait la pointe. On imaginait le petit « chargé » qui s’effondrerait dans son fauteuil-éjectable, c’était un proche du directeur, certes, mais il ne connaissait  rien du Conseil. Un mousse de paquebot, un soutier de porte-avion, quoi. Redressant la tête sous les cheveux frisés comme des feuilles de tilleul à l’automne ( ou de camomille en hiver ), le Chef de service aurait presque eu envie de gober son œuf ( un carrare rouge, cette fois), de l’enfourner, comme un trophée, de l’avaler à s’en étouffer – le bonheur, le triomphe du « pro ». On devinait qu’il pensait à son week-end aux «  Vapeurs » à Deauville.

Évolution, Évaluation, il jouait, comme s’il s’était agi de mots très obscènes lâchés dans cet univers de cravates de notaire gris-anthracite.

Gérard : Je t’écoute, Eddie,  ton oubliE, j’ai les poils du dos qui se plantent dans les planches, va falloir me décoller au pied – de- biche, t’as jamais eu un auditeur pareil !
YDIT : J’entendais le cliquetis des œufs roulés l’un contre l’autre dans la main. Evidemment, ce n’était pas le Darwin du décret, le Lavoisier du statut, le LaFayette de l’arrêté, notation, natation, cotisation, cotation, rotation, reptation, rien que des mots de l’administration, bourse, œufs, il s’y perdait un peu…Le vocabulaire s’emberlificotait façon gargouille soir d’orage.

-‘Enfin, bon, je pense, disait-il entre deux chiquenaudes mutines,  que le Conseil va tiquer, et sans doute avant le cabinet de la ministre. Bref, vous tenez sincèrement à ce mot, monsieur le chargé de mission ? Humm ?’

YDIT, ensuite, abrège : dans la quinzaine qui a suivi, trois autres échanges par téléphone, jamais en dessous- de la demi-heure,  à trois bureaux l’un de l’autre, et le cliquetis devenu  métronomique des œufs de pierre.

La discussion c’était joli comme une canne et ses canetons sur le bassin du jardin du Luxembourg . On croit que ça nage, mais ça ne décolle jamais.

–Alors ?, demande aimablement Gérard, dont la sueur attaque  le sol en vagues salées. ‘Parce que là je vais brûler plus vite que dans l’enfer de tous les seigneurs de ma mère, si je reste. Et je vois pas ce qui me ferait tout de même  rester ?’

YDIT, qui parle comme il transpire : la sudation, tu sais, Gérard, c’est un procédé d’expatriation intime, d’expropriation volontaire,  tu quittes le territoire de soie intérieure pour arroser la roseur.

Interloqué , Gérard : Tu lui disais des trucs comme ça, au type de Service ?

Brûlant d’impatience, il entrouvre la porte, mais veut savoir comment ça a fini, l’Evaluation  de la formation?

YDIT : comme d’habitude, remaniement ministériel, changement de directeur central dans la foulée, puis départ idem de son chargé de mission.

Mais, pour le pot de d’adieu, j’ai offert des cloches de chocolat,

photo Jitka, merci

…..et du matériel de peinture pour colorier la parole en rouge .

Didier JOUAULT     sur     Yditspo

Yditblog  S.P.O.  37-3  /  La nuit est rose quand le cauchemar se meurt.

Désir et terreur, parfois (aujourd’hui encore) l’amour et la mort m’éveillent à leur lumière.

« Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder en face », écrivait le Duc.

 YDIT  :          

‘L’amour ni la peur ne se peuvent éprouver de front. C’est bien pour ça qu’on est forcés de glisser des jeunes filles vues de dos dans toutes les oubliEs, on ne peut pas échapper à ça :

le désir, la fuite, la peur et l’amour dans l’ennui des bruits de la nuit.’

Ydit est au Bar des Amis. A voix basse parle dans le smartphone. Le patron l’examine.

–C’est quoi votre nom, déjà ?

–Ydit.

–Didi ?

–Non, Ydit, déjà dit, pas Didi, personne ne s’en souvient jamais, Ydit comme « Il dit ». C’est pas Lulu de lupin, pas Fanfan de Souvestre, c’est Idi.

–Ouais, ça va, ça va , j’ai compris. (Il réfléchit, essuie un verre). Ah ouais, c’est le mec de Facebook ?

–Mais pas seulement !

–D’accord, mais c’est pareil vous êtes le mec du blog.

                                                           yditblog.wordpress.com

–Yes, le mec qui dé-blogue, c’est moi

–ahahah, vous vous  croyez un petit rigolo ?

Un consommateur, noeud papillon noir, gants blancs :      Vous frappez pas, ils sont tous comme ça, dans cette boite.

–D’ailleurs, c’est pas réellement un blog. Plutôt une boite d’oublies pour  vendeuse d’historiettes ou d’allumettes

–Avec vous, on comprend rien à tout, marmonne le patron, et puis c’est jamais  ce qu’on croirait que c’est mais c’est quand même comment c’est, un peu , non ?

–En gros, oui.

Le patron grogne, lève le verre dans la lumière.

– Ouais, en tout cas, eh bien, des mecs de blog comme vous on n’en veut pas trop dans l’hôtel, si vous voyez ce que je veux dire…Non ?…Vous voyez pas ?…Allez, va, les filles en short qui tortillent l’arrière et les autres habillées en très légères devant la fenêtre, bah non, je veux pas m’attitrer des ennuis avec les consommatrices, vous comprenez ?

–Pas bien.

–Moi non plus, je comprends rien à votre truc, pour avouer, et c’est même pas des histoires que vous racontez…et on n’est pas sûr que ce soit vous. Tiens, faites donc un peu le Ydit, pour voir, de fois, si c’est bien vrai ?

Alors, Ydit fait le Ydit. Ydit oublie.

N’oublions pas en effet que dans les faits l’oubli est le jeu d’YDIT .

Ydit : Le mercredi soir, j’allais chez la grand mère  TOFFIN. C’était à Pierrefitte,  banlieue déjà pauvre, mais animée par les passages fantômatiques des petits travailleurs  blancs dissous depuis dans la fusion brûlante du progrès social.

Elle habitait deux pièces en rez-de chaussée d’un ancien corps de ferme, ou de bâtiments de rapport pour les ouvriers. Une cour en rectangle, pavés disjoints, cagibi toilettes dans un coin, s’ouvrait – avec trois marches- sur un jardin de curé devenu jardin ouvrier.

Mais tout cela est une autre histoire, celle de la grand-mère TOFFIN. J’arrivais à pied ou en bus, selon la saison, après l’école. La grand-mère m’achetait parfois des « livraisons »,  m’autorisait à lire ses Zola, à écouter les « Maîtres du mystère » à la radio.

Elle s’amusait à me faire gentiment peur.

Pour que je grandisse, si possible, dans la même terreur qu’elle entretenait soigneusement devant la vie.

Je veux oublier cela : les couvertures et les images des premiers « Lupin », qu’elle avait conservées malgré le naufrage conjugal, sans doute. J’ai appris la vérité de la littérature dans le creux de ces images simples et dures, des illustrations sans fioritures, toutes d’effet direct et de cible nette : l’émotion trouble des inquiétudes que la lumière jamais ne dissipe.

Je lisais un peu dans l’unique chambre, glaciale. Il n’y avait pas de chauffage, la municipalité ensuite distribua des couvertures chauffantes avec – sans doute- l’espoir de se débarrasser de quelques vieilles par carbonisation sociale, raté, la grand-mère TOFFIN résistait, et je n’avais chaud qu’au moment – tard venu-où elle se couchait à son tour dans le seul grand lit, celui que je partageais avec les délices du réchauffé.

Les délices du réchauffé : toute l’aventure des « OUBLIeS »

Salut les contes, mais cette grand-mère n’était pas un loup déguisé. Une louve défrisée, plutôt, tueuse moderne à sa façon. Je lisais un peu et surtout, avant qu’elle arrive, je me perdais au fond des images de l’horreur en papier. C’est ainsi que la littérature m’est venue, pour se protéger du froid de vivre.

Des rideaux sombres s’ouvraient sur des poignards menaçant de translucides jeunes femmes. Du dessous de lit, surgissaient soudain, bondis au milieu d’un graphisme naïf et redoutable, des ombres en frac, des meurtres en vrac, des tués en sac. Lupin et Fantômas, les rois du mal en jaquette, les dieux du stade élégant de l’extermination. Ce qui me roulait dans l’horreur, c’était l’impréparation définitive des victimes sur le point de se faire assassiner avant même d’avoir le temps de tourner la page : au mieux un geste charmant pour se protéger de l’assassin, le plus souvent, rien que le perpétration brutale de l’acte final. Voila comment j’ai découvert ce qu’est un lecteur à la merci du moindre coup de texte.

Des ombres souples quittaient les draps pour se balader sur les murs dans la pâle lumière de l’unique lampe. Un cabinet troué dans le mur (plus tard source de découvertes) ne fermait que par une tenture légère, usée, qu’il me semblait voir s’entrouvrir dans le surgissement d’un bras doublement orné d’une manchette en celluloïd et d’un Laguiole voué à d’autres découpages que le steak- d’ailleurs rare chez Grand-mère TOFFIN.

« Il eut l’impression qu’il entendait le respiration de cet être et même qu’il devinait ses yeux, des yeux étincelants, aigus, qui perçaient les ténèbres comme des traits de feu, et qui voyaient, eux, à travers ces ténèbres »( Maurice Leblanc, 813, Livre de poche, 1996, p.123)

Depuis la fenêtre entrouverte sur le néant du dehors (et maintenant je place toujours devant l’ouverture une jeune fille en vigie, si possible désirable, pour détourner la pointe !) le poignard du rêve

passe dans la chair du texte. Lupin, Fantômas, un vivier vivace d’impitoyables cauchemars. Ces deux-là, et leurs avatars, n’ont jamais fini de traverser mes ombres…

Dans la nuit, je crie, la Grand-mère TOFFIN rouspète, à dix-douze ans ‘faut dormir, faut pas rêver de voyages

et de pause en terre sainte, faut dormir’,  je gigote comme un asticot ( elle ignore que c’est l’asticot nourri du cadavre de texte), je me lève en sueur pour vérifier la fermeture de tout partout et tout le temps–elle grogne ‘mais tu vas pas te coucher? ’ et la glaciation en cours dans la chambre me ramène au lit. J’y retrouve les images et les mots de la peur, ceux qui savent ne jamais quitter les terres incultes de la nuit.

Plus tard (mais ce ne sera pas une «  oubliE ») une revue littéraire m’enverra suivre une journée de travail des «  Amis d’Arsène Lupin », à Etretat. Un chèque en plus. Quand je lis ou entends, maintenant, certains de ceux qu’on y voyait exposer leur talent et leur savoir, je pourrais me dire (et ce serait une belle « OUBLIe») que j’ai raté parfaitement mes diverses carrières d’écriture (et maintenant je place toujours dans l’écriture  une jeune fille en vigie, si possible désirable, pour détourner le regret !) : ni chroniqueur, ni dramaturge, ni poète, pas d’essai ni rien : toutes les portes – finalement nombreuses- que le vie m’a ouvertes sur les chemins de la carrière d’écrire, je les ai traversées comme on passe le couteau dans la fenêtre,

avec le jeu des images auxquelles on ne croit pas, mais qui vous noient dans la sueur de la terreur, ou avec l’insouciance rigolarde ( une attitude « farce »comme on dit chez Lupin) d’un qui n’a aucune raison de croire que cela serait pour de vrai possible. Une silhouette de vendeur en bonbons dans la boite à Joujou.

La leçon d’Arsène, sur le tard ( car il apprit à devenir gentilhomme ), c’est que la vérité reste à jamais secrète : dans une aiguille creuse, derrière les masques, sous la cape du cambrioleur cruel où le gentleman cache un cœur de midinette, rien ne se dévoile, finalement, sauf l’effort inutile du dévoilement.

Fantômas, pure incarnation répétée du mal permanent (coup de génie !), m’apprit que en tout art—et encore plus que nul autre en la littérature- la béance oblongue de l’œuvre n’ouvre que sur l’espace noir de la pure terreur : après mes lectures, des cauchemars identiques m’ont éveillé. Poursuivi dans mes nuits par des redingotes et des hauts de forme, j’étais violemment attiré par l’ouverture ovale et sombre que les bouches d’égout, alors, découpaient à l’horizontale dans les trottoirs de pierre. Ligne de fuite, creux de refuge mais dégoût radical de ce que l’égout révèle contient.

« Ah, et quel joli souvenir…un peu triste, mais si joli ! «  ( Leblanc, 813)

Impatient, le patron (qui est aussi psychanalyste) :

-C’est pas toujours un peu comme ça dans la vie ?

–Dans les SPO, oui. D’abord, la terreur de la nuit, le cauchemar, puis le charme du souvenir, les fenêtres protégées du blizzard par les cœurs peints des femmes, les puissants roulés dans la farine du récit…

-Non, la vraie vie, je veux dire

–La vraie vie ? Même Maurice LEBLANC y croyait trop. Ecoutez :

Ydit fait parler le smartphone:

« Souvenons nous de cet aveu, qui n’avait rien d’une coquetterie d’écrivain : ‘ c’est dur, il me suit partout’. A son ami le docteur Maurice Delort, qui lui dit, lors de leur première rencontre : ‘ Vous êtes donc le père de cet Arsène Lupin qui m’empêcha si souvent de dormir ?’, Maurice répondit bien sincèrement : ‘Croyez bien qu’il m’a souvent empêché de dormir moi-même ‘ »(*)

–Devant les fenêtres, c’est comme les attrapeurs de rêve de Indiens d’Amérique,

c’est pour barrer les mauvais esprits.

-Vous l’aviez pas déjà dit, ça ? Sinon, je vous sers quoi, en conclusion, m’sieur Ydit ? Un canon de rouge ?

-YDIT : En conclusion, vous savez bien, mais si, vous savez bien : la nuit est rose quand le cauchemar se meurt. Désir et terreur, par eux la littérature vient aux enfants, et parfois, aujourd’hui encore, l’amour et la mort m’éveillent à leur lumière.

(*) Jacques DEROURARD , « Maurice Leblanc, Arsène Lupin malgré lui », Librairie Séguier, 1989, p.-550-551

 By             

Yditblog

                                                          Didier JOUAULT

O-MISSIONS en 2017

Séquence publique d’oubliEs  n° 36

(didier JOUAULT)

Une chanteuse ça chuinte énormément

Parfois, l’errance de l’orateur dans les couloirs et sur les chemins de la ville provoque d’utiles rencontres.

Il y a quelqu’un et qui écoute….
Souvent, l’auditeur instable brise tôt le cercle de connivence qui, pour une minute, trace dans l’espace comme l’illusion d’un échange.

-«  J’vous assure, Ydit, commencé sur ce ton, ça ne va pas faire venir les gazelles jusqu’au bord de l’eau », dit une voix rieuse.

« Mais, profitez-en, j’ai pris mon aprèm, c’est les soldes ».

Alors, Ydit  raconte : « Sur sa mob Royal Blanc, comme son sourire, il arrondissait encore les ronds de jambe et faisait flotter la chemise rose cintrée serrée. Quand il roulait vite, vers le terrain vague où l’on a plus tard construit un hôpital, ça dégageait un peu le torse, l’été.

–« Je m’excuse, enfin excusez-moi », dit l’auditrice , » de qui on parle, là ? Du dit Ydit ? »

–En fait, tout à l’heure je vous ai  bien dit, expliqué le jeu de la mémoire, mes oubliEs…

–Oui, oui, les soldes du souvenir, 40 à 70 % de réduction sur les souvenirs avant la nouvelle collection,   mais il y a plus toutes les tailles, j’ai compris.

–Un souvenir, ça prend juste la taille qu’on lui donne. Et pas de chausse-pied.

–Ouais, dit-elle, mais à ce rythme j’aurai fini de dépenser mon pèze que vous aurez pas encore débuté vos salades.

– Remarquez, sans vous offenser, car vous restez pour m’écouter, donc je vous aime, cependant,  on voit peu de soldes de salade, non ? ?

– L’embêtant avec toi, Ydit, tu permets qu’on se tutoie, l’embêtant c’est que tu bavardes plus que tu racontes, non ?

Ydit : « Alors, je raconte. Lui, son prénom était en deux morceaux très France du terroir : Louis, Jean.

Il y avait un autre Jean, l’oncle, chef de gare, avec sa germaine de la SNCF, tu te souviens de Germaine.                                            Lien de proximité ? Frère du diseur d’omissions.

– Un passant : C’était donc votre frère, monsieur Yéti ?

–Ydit, vous savez  Ydit,  comme : « il dit ».  Yéti, c’est quelqu’un d’autre. Enfin je crois.

– Hé, si ça vous décoiffe que  j’écoute, moi je me tire. Je suis pas payé pour écouter.

-« Bah, si t’es pas payé, t’es pas forcé de rester, » dit l’auditrice d’une voie très soyeuse.

Restée seule : « Non mais, c’est vrai, me regarde pas comme ça Ydit, le mec il était pas forcé de rester. Vaut mieux une écouteuse vraie que deux passants frondeurs, non ?   Hop,on avance, yalla, yalla! »

Ydit : Ydit entrait tout juste au collège, et ses potes n’osaient pas trop bâcler leur commentaire sur l’aîné, tout le monde le connaissait…

– ???

–Attends tu vas comprendre. Il faut voir les photos d’enfance …

– Tout dépend à quelle heure ferme le centre. J’ai des soldes à faire, moi. Vas-y, les photos ?    Ah, j’ai compris

Ydit : « C’était un temps, les années Soixante  où les mots n’avaient pas encore appris à désigner les gens, on regardait sans dire, on disait qu’on ne voyait pas, et d’ailleurs on s’organisait pour ne pas trop savoir.

– Parfois, on comprend pas tout à ce que tu dis, Ydit.

– Ecouter , ça suffit. Comprendre, c ‘est pour les jours de fête. L’aîné, ce qu’il aimait chez les femmes, c’était les chanteuses,

Fréhel

mais pas celles qui vous donnent à vivre, comme de vieilles musiques de jazz essoufflé dans le saxo, comme des silences pour sentir l’épaisseur maligne du temps, ou des soupirs pour des chuts de Baker, des tendresses ivres de scène pour les Holiday, des dizit , Gillespie

– « Il écoutait ça ? « demande la jeune fille, un peu dégoutée.

Damia

Elle jette son  doonut  trop sucré. « 

« C’est toujours trop sucré, ce machin, en plus écouter ces trucs comme ça, non  »

– Bah oui, je sais, mais lui, c’était LA chanteuse. Les disques noirs de vinyle tournaient en rond, ça ressemblait à des anneaux de fumée des disques bleus tétées en douceur et en douce dans les recoins des toilettes, en douceur et en douce  téter  dans  les coins, il connaissait, l’aîné.

– Il était au collège ?

Ydit raconte que le frère avait pris le temps de réentendre plusieurs fois les mêmes leçons, redoubler très serein, comme les mêmes chansons sur le pickup up de sa vie privée. Il était en Troisième mixte expérimentale, le grand frère.

« Mais lui, ajoute Ydit en souriant, à son tour, c’était pas le mixte qui le faisait grimper sur la mobylette Royal-Blanc, lui, c’était LA chanteuse. Dans l’appartement du Pré Saint Gervais, on était chez les pauvres, on aurait dû entendre Maurice Chevalier ou Aznavour, Bécaud chez les instits, mais on n’entendait rien qu’elle :

LA chanteuse…

Tu n’as pas une question à poser ? »

– A quelle heure ça ferme ? Parce que je veux bien faire ta claque, mais pas prendre une baffe, genre on va fermer.

Ydit reprend :  » L’aîné avait sa chambre à lui. La mère  avait économisé sur la pauvreté , qui est un espace où l’économie est facile :on peut toujours moins.  A noël, ou à Pâques, ou pour sa trinité, peut-être ses quinze ou seize ans, on ne sait pas, peut-être dix-sept (car on n’est pas sérieux quand on a dix-sept ans ) on ne peut plus savoir, la mère avait organisé une Gloire de l’Argent. »

– Toujours ça de pris, non, parce que ça doit te coûter bonbon, à force , tous ces voyages en SNCF pour faire des photos de zidi ,non ?

–Non, l’argent c’était pour l’aîné : il revenait d’un moment de détente avec deux amis, un moment au bord du canal encore malfamé,

photo Jean-Luc Saulnier

  … de coin de piscine, de sable sur un terrain vague, c’était le début de l’été. Il ne fréquentait pas les bassins    de tout le monde.    Et la mère avait traduit en injustice le compte-épargne. Sur les coussins déchus du canapé, elle avait étalé des billets, comme du sucre glace sur une galette, comme du beurre sur une noisette,  comme des poupées de cire poupée de son dans la baraque du tir au pigeon.

• C’était pour quoi ?

Ydit entretient le récit comme le désir de ristourne à 50% : « Pour acheter sa guitare afin qu’il fasse LA chanteuse, dans le miroir brumeux, et pour acheter des chemises roses cintrées. Les plus belles pour aller danser. Plus tard, billets en poche, il attendait à la fenêtre qu’un ami arrive,

d’après photo Jean-Luc Saulnier

pour sortir ensemble écouter la chanteuse dans les juke boxes, deux minutes trente-cinq en bonheur.

Mais, ajoute Ydit en ajustant ses lunettes rouges et son badge bleu, mais en fait l’Oublie du jour c’ est plutôt un soir, un peu d’années après.

–Des fois, faut te suivre . Reconnais que tu fais pas trop d’efforts, si ?

Ydit : » L’aîné avait vingt ans, un peu plus. Il disait souvent : «  viens sortir avec mes amis ». Cette fois, raconte Ydit, comme on avait des places gratis ( l’aîné travaillait dans une agence ), c’était possible et on allait écouter LA chanteuse.

Ydit aurait préféré des jazz qui pleurent comme un glaçon dans un verre de whisky, des blues qui moussent comme une pinte trop tirée. Mais c’était LA chanteuse, on proposait de sucettes à l’anis  à l’entracte.

Dans le hall d’entrée, un homme bien mûr accompagné d’un homme bien jeune regardait sensuellement l’aîné. Comme on épluche un fruit, comme on frotte sa peau avec une ceinture de crin, il épousait les contours.

L’aîné : « Non mais quoi encore, il veut ma photo, le vieux ? »

Ses amis Pierre-Gérard  et Yves-Henri avaient répondu quelque chose que la mémoire de l’essentiel n’a pas beaucoup retenu.

Ensuite, LA chanteuse fait le job. Une chanteuse, ça chante énormément.

Elle lance des douceurs et file des liens de sirop, elle offre des notes blanches et des rapts de l’intérieur.« 

–Y avait pas de rap, à l’époque, tu parles milieu années Soixante , non ?

–Du rapt. A l’intérieur. Raptée par le dedans. Comme des Sabines consentantes, tu vois ?

Dans le silence, Ydit reprend l’oubliE : « Quand on sort, échauffés, ils parlent du concert. Ydit raconte qu’il est lui incapable de prononcer un mot. Il ne sait rien dire de cela, sur LA chanteuse. En parler, pourquoi ? Les trois autres sont amoureux d’elle, de sa force divine, de sa présence à éblouir les comètes, à éclairer la face cachée de la lune.

On interroge Ydit d’une voix câline. « Alors, c’était vachement épâtant ,non ? »

Mais rien de plus à dire. Alors, Ydit le jeune répète les mots qu’il vient d’entendre. Rien de plus stupide. Humiliation violente et secrète de l’impossibilité de dire quoi que ce soit. Mutisme de bête, sauvagerie secrète de timide . C’est le soir où Ydit se jure d’apprendre à savoir parler, à parler tout seul des heures durant, parmi les rues ou les parcs, pour dresser sa langue au langage, à la parole même pour du rien sur des riens, à raconter des paroles, paroles, même de vent tiède sur la surface du désert, juste des mots de poitrine à défaut de mots de cœur. Parler, trouver ses mots. Il en a fait un bon usage ensuite . »

Accablée, sans doute, assoiffée par le trop de sucre du doonut, l’auditrice pose son grand corps solide contre une colonne de béton.         «  Attends, faut que je réponde à mon zèbre,                                                       sinon ça va me  rayer la musica » .

Ydit achève , sinon l’immortelle mémoire, sans cesse assassinée mais sans cesse vive, au moins le récit de ce soir : « On s’écarte du théâtre,  de ses labyrinthes de sensations mort-nées .On regagne des ruelles un peu tristes  qui  mènent laborieusement au métro « Gaité » ».

A voix un peu basse, mais pas tant, Ydit le raconte , Pierre-Gérard, le plus blond des trois, remettant à sa place la pochette brodée main par sa maman dans l’esquisse de blazer qu’il porte avec l’outrecuidance des jeunes beaux, Pierre-Gérard demande : «  Dis nous, Louis-Jean, il est mignon, mais  il est pas un  peu con, des fois, ton petit frère ? »

Louis-Jean ne répond pas . Mais Ydit se souvient alors, dans l’obscur dédale de la rue, il se souvient de ses potes du collège, quand ils voyaient parader l’aîné avec la chemise rose déployée sur la mobylette Royal Blanc comme une carte de visite, comme avis de faire-part, et le potes disaient :

« Dis donc, il est grand ton frère, mais il est pas un peu spécial ? »

Ensuite Ydit se tait.                       La mémoire danse                                           avec  ferveur dans l’arène intérieure.

– Bah dis donc,  moi  je ne connais pas ta, comment dit-on , là où on range les écrits de famille ? La bibliofratrie? Mais tu dis du vrai intime, cette fois, c’est rude.

–C’est justement pour cela qu’on raconte. Oublier c’est regarder le danger comme des virages sur la route des crêtes un soir de neige et de brume. S’exposer aux glissades.

–Mmouais, on peut dire ça comme ça. Faut que je retrouve mon zèbre avant qu’il soit galopé. Tu trouves que ça me va ce blouson ?

Bon j’y vais,moi…

Mais ton truc d’Ydit, c’est moi qui te le dis  dis, c’est plus rigolo, oui moi je vais te dire,

c’est plus marrant quand tu demandais si on peut parler au monde depuis un jacuzzi

ou si les souris du palais grignotent les dossiers,

bon, enfin moi je trouve.

Mais peut-être ne peut-on pas  humoriser tout le temps ?                             Sinon, à part ça, maintenant qu’on a fini ton boulot,                                      tu m’accompagnerais pas pour les remises à 50 ?

by

Ydit

Didier JOUAULT

La France vous êtes  beau, toi !

Échappant au métro, sur le quai de la gare, sans égards, il y a Germaine (figure totémique).

Elle évite les retards hagards, elle sauve  les perdus de vie,   elle remet sur la piste ce qui déraille, défouraille du verbe et trouve le chemin de faire.

Voyant Ydit, mal déguisé en grognon voyageur de bon commerce,  Germaine s’amuse : « Alors, quoi ?? Encore vous M’Sieur Didi ? Encore parti pour des errances, des patiences, des nulle part ? D’un bon pas, vous vous la jouez particules élémentaires, à présent? »

Ydit se dit, sans dédit, que notre  Germaine a dû suivre le stage d’évaporation des inhibitions, celui de Noel. Il s’approche.   Elle : « Vous pouvez pas vous loger calmos, un peu, que ça nous fasse une RTT, au lieu de bouger comme un crocodile trop branché ? »

Ydit raconte que, surpris par l’apostrophe comme une période par l’apocope, il bredouillait ( d’autant qu’il faisait froid sur le quai ) :

« Germaine, pas de retard, pas de hasard , pas de lézard en charentaises, pas de hagard ni de têtard sans queue, je vous assure, mais vous croyez quoi sous la caquette ?..Je marche, c’est tout.»

– Donc je suie, comme disaient les copains au charbon de la Bête Humaine?

–Moquez vous, Germaine, moquez vous, moi  je pars.

–Du genre à se regarder dans la vitre sans train, n’est-ce pas M’sieur Ydit ?  La vide vitrine de veuve blanche, où ne passent que les soupirs des locos de madame ? Des locos hâtives, quel coco ! Alors, vous allez retrouver une jeune fille à la fenêtre, la numéro 17 ?

–Vous avec bu, Germaine, ou c’est que la ligne SNCF vous offre la poudre d’escampette gratos en  fin de règne?

–M’sieur Ydit, otez la pelure et posez-vous là,   prenez le comptoir de Germaine, installez-vous , c’est pas le temps qui vous manque !

Voyez, d’ici, vous comptez les wagons jetés dans le paysage comme des poignées de grain ou de poivre dans le dessert .  Vous savez quoi, ce qu’on dit dans mon métier de Germaine, eh bien : le départ des gares est le crédo des héros.

Ydit raconte que, séduit cette fois encore par la verte verve de Germaine il l’écoutait. « M’sieur Didi, pardon, là on s’écarte, on s’embrouille, on se grignote le ballast. Donc, sinon? »

L’orateur silencieux se demande « sinon quoi ? » et elle, Germaine, d’un geste  «  Ce maintenant, c’est vers où qu’il part, avec ses gros yeux rouges , l’z’Ydit ? »

Ydit raconte qu’il répondit qu’il venait  de  la République .

–« Non, sérieux, la république, tout le monde y va-et-vient, et quand c’est pas Finkielkraut, c’est Marcel Gauchet, quand c’est pas Walt, c’est Disney ou même Jacob et Delafon, – alors , tu parles. »

Aussi, Ydit il en vient ,vraiment, il dit, de la République. De toutes les places de la République ( il y en a environ 1234 en France, rues, places…).Souvent, avec leurs cousines  « de Gaulle » ou « de la Libération », elles ont camouflé les rues du Maréchal et les avenues Pétain, si nombreuses en 39, mais avec les rayons x , pas difficile maintenant de voir qu’il y a encore les sacrées taches  de l’ancien sous le  mince  vernis nouveau.

-« Donc ? Si on s’y remettait, Didi ?

– A quoi, Germaine ?

–A des Z’omissions, comme d’habitude. Moi, ça me distrait, les z’omissions.

–Vous croyez qu’on va encore pouvoir lire le Duby sur Bouvines, les soirs d’hiver, ou alors on va refaire l’Histoire ?

– Bon, si vous le prenez comme ça, tout ce que je peux dire, attendez, c’est que le 16h47 pour Crécy part toujours à 16h47 vers Crécy. Le ratez pas. Le reste j’en sais rien. Mais vous me montrez pas les photos de votre Marmonephone ?

Ydit raconte qu’il s’est approché de Germaine, et qu’il a fait défiler la place de la République.

« Regardez : dans mon défilé sur la République, ce samedi, Germaine,…

…il y a des gamins qui flottent et rigolent si on parle de Newton,  et France je vous aime, eux, sur la planche

Il y a des argentines de Carcassonne et des immigrés de Passy dansant la valse de Vienne au son d’un ampli désaccordé, et France, je les aime, toi.

Il y a des presque même pas amis, ils  se sont assis par terre dans le frais bitume , et qu’est ce qu’ils font ? Ils se regardent, ils se sourient, juste ils sont là, ils attendent que le bonheur des yeux passe d’une patience vers une tendresse…

…ne font rien d’autre que se regarder depuis le puits du sourire,

et France je nous  aime dans les yeux du silence

Il y a le chignon du stand qui demande si on le veut très cuit, et la jolie rousse à gauche répond que oui, « OUI » elle dit la rousse Julie,

et derrière on devine les cars de la force de l’ordre,

et France je l’aime ton chignon délavé

Il y a des drapeaux, des couleurs, des mots contre  et des mots pour  et encore contre,

et France je te les aime

tes démons des mots dévots

Il y a un orchestre d’amateurs très habiles et très fouillis mais et ils vont jouer Ravel ou Bartók sans fausse-note, place de la République, à 16h,et France je les aime  tes lampions frottés de vent frais

Il y a des barrières qui se sont mises sur leur trente-et-un parce qu’elles n’aiment plus le quarante-neuf-trois,

et leur maquillage coule un peu, mais peu importe

Il y a une chorale de quartier connue dans l’univers entier qui demande ce qu’elle pourrait chanter pour faire plaisir, et les passants reprennent en chœur des chansons qu’ils avaient oubliées, et France je les aime tes notes fausses comme des réveils tardifs…oui, Germaine,

Il y a tout ça, Germaine, tout ça en même temps et en paix sur la Place de la République, et moi qui passais par ci par là.

Et, France, je  t’aime dans leur République de grâce et de surprise, sur leur bitume de mélange et de sourire, je les aime sous  leur statue éclairant a giorno  leurs têtes à têtes de toros  malmenés qui sortent soudain vivants de l’arène,   dans leurs vêtements de grisette XIXème retaillés façon à la dimension du rap de Montauban, dans leur silhouette de soubrette aptère qui découvrirait tout de même son envol…

Et prenant le train, voyez-vous, Germaine, dans le wagon, je vais la regarder  la France  des je vous aime, la France de tous ceux-là, toute libre comme une main de lumière passée dans la chevelure tressée de tous les avenirs, une main oubliée toute vive sur des seins ronds comme les spirales du ciel un matin après l’orage. »

By.    didier JOUAULT
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Sai kwa  ki di YDIT ? (Ou quelques aperçus quant aux  » séquences publiques d’ouibliEs »

Une fois encore, il faut répéter l’idée simple : ceci n’est pas un message. Il n’y a rien à comprendre. D’abord, incontestable, il y a le projet d’un jeu avec la mémoire,

une tentative d’effacement d’un moi parisien

Dans la vitre du présent, le passant voit l’intérieur de la boutique,  mais aussi l’extérieur de la rue. Surtout, il voit ce badge : OUBLIeS.
On ne doit pas le prononcer « oubliés ».

Au contraire, c’est un jeu de mots sur ce qui n’est pas encore oublié, mais qu’on va digérer, distribuer, séparer, alors que la nuit de la vie tombe. « OUBLIeS », c’est le nom de petits gâteaux vendus au cœur de la ville médiévale.

 Ce sont des fragments de saveur sucrée à forme d’hostie large. On les grignote au milieu de cette fameuse puanteur bruyante des ruelles qui façonne la conscience urbaine de l’homme médiéval, et qui décrit assez bien, aussi, l’environnement culturel (médiatique ?) des années en cours.

Car, tout de même, les « Séquences » ne disent pas que du vide.

A travers les« Séquences Publiques d’Oubli», sont ainsi mises en circulation des «oubliEs », qui – à l’instar de toute gâterie, comportent deux faces : paroles/images. Comme dans la nuit des voyages intérieurs.

ENSUITE, c’est bien d’oublier qu’il s’agit.  En effet, en principe, la volonté est de passer à la trappe les souvenirs (mauvais de préférence, sinon à quoi bon ?).

Toujours, les images tentent le jeu de l’évocation, comme des échos, des compléments.

C’est le dur désir d’oublier. Et l’ambition (un peu folle ?) reste de les effacer, les souvenirs noirs ( parfois légers toutefois), de les renier, pour s’en alléger, pour que passe le temps. Mais ce sont des mots, on ne peut tout de même pas les prendre au sérieux, trop. Le projet va donc durer tant qu’il restera des souvenirs ET la capacité d’en énoncer la forme en tapant sur un clavier d’ordinateur, en trafiquant des images.

encore merci à André Maynet

Des jeunes  souvenirs  impubères tentent le voyage dans la nuit des oublis.

L’orateur est nommé par convention YDIT : prononciation populaire de il dit .

On le reconnait sans aucune difficulté sur l’image. Il s’y représente à chaque fois au cours d’une séquence d’oubli.

 C’est que le projet vise à une forme discrète de performance. L’orateur est en public. Il se vêt des attributs de sa fonction, rapidement stabilisés : badges « OUBLIeS » à ruban bleu, affichette « OMISSION» fixée comme on peut, lunettes rouges grossissantes de mémoire.

À présent, on doit reconnaître au premier coup d’œil. Dans l’immense majorité des situations, un spectateur, un passant est auteur de la photo. Le plus souvent, il y a peu de public, très peu, et c’est toujours un public improvisé, fuyant, goguenard ou férocement étonné. La difficulté est de retenir un public avec des silences. YDIT va trouver d’autres façons, bientôt .

Rigoureusement respectueux.

Pour les photos les plus intimes ( probablement des nus non publiés mais accessibles, et la nudité ici est à percevoir comme pur symbole paradoxal du mouvement vers l’intérieur) l’auteur est anonyme.            Mais le désir de « performance » est premier. Ecrire, illustrer, puis publier ne forment que les aspects  du projet. Mener – paisiblement malgré le trac immense- une «Séquence Publique d’Oubli » reste le cœur du projet, quel que soit le lieu.               Quelle que se présente l’atmosphère étrange des vivants devenus bronze.

Voila pourquoi l’une des « Séquences » s’intitule : « Chercher un endroit où parler » .

Force est de reconnaître qu’ici est l’obstacle. Par exemple, l’ensemble des lieux culturels parisiens ( incluant médiathèques, etc.) a été contacté, pour la sollicitation d’une simple et fugace présence avec affichette et badge.                                                       Un seul a répondu, négativement.

Le SENS est qu’on trouve le sens qu’on veut, très banalement. Texte- elliptique-ou images (explicites) se combinent ou se contredisent, jouent des facilités du regard ou des incohérences voulues. C’est un peu accrocheur, rieur. On peut noter un petit nombre d’invariants, qui constituent  un peu comme le «  cahier des charges » du projet.

• Le public, à cet égard- et sans trop d’égards- tient  une place majeure. Dans les Séquences, on le voit surgir, écouter peu, ne pas se concentrer, partir beaucoup. Evidemment, certains commentateurs y voient comme la métaphore du projet de « performance » lui-même. Ce public insaisissable (mais parfois loquace !) tenterait de signifier l’impossibilité radicale de mener à bien    la tentative la plus naturelle : affirmer du lien en partant de soi.
• Mais on peut aussi penser que c’est une interprétation plus générale des rapports de l’homme au monde ?                       De toute façon, l’impossibilité ( la difficulté ) de stabiliser son propre public n’induit nulle détresse, pas de rancœur, pas d’angoisse  ni le plus petit soupçon de désespérance. Ici, tout est humour. Ainsi va la vie
  

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• Le texte, selon les jours ( et non pas selon les sujets ), hésite entre le descriptif assez proche de la prose anodine              et la densité à vocation poétisante, tous mélanges étant admis par le cahier des charges. On peut constater très souvent, que l’humour ( c’est-à-dire le second degré du sens) prend ici la forme de l’allusion, de l’allitération. La Séquence « Les grises souris grignotent gaiment la gamelle de son excellence» – qui raconte un épisode de proximité ministérielle- est partie du titre, et les mots du texte jouent sur les sons. Ailleurs, les amateurs s’amusent (disent-ils) , à entendre les échos ( déformés) d’une formation originelle de YDIT, plutôt un peu littéraire. On perçoit la plume de Mallarmé dans telle séquence où il s’agit d’un coup de dés n’abolissant pas le bazar ( et non le hasard), ou celle de Barthes dans le titre « Le degré zéro de la confiture » ( au lieu « de l’écriture » ), ou celle de livres enfantins (« le Bas bar de la vieille dame » : «  Babar et la Vieille Dame »).Certains parmi lectrices et visiteurs s’amusent à repérer les allusions, les citations. On n’y gagne rien, sauf le plaisait toujours plus profond de goûter la vraie saveur cachjée des proses.Même quand, ironique, le texte joue avec les formes de la poésie.On se retrouve ici avec la langue, celle d’un sociotype assez marqué, public virtuel dont la variété de lecture et d’intérêts culturels dépasse un peu l’horizon de « Télérama ». Evidemment par l’immature provocation… …insolente à l’impudeur contenue. Mais San Antonio et Saint John Perse cohabitent – en toute discrétion. C’est bien ce qu’affirme le panneau détourné :

Au reste, les joueurs qui repèrent une allusion ( y compris dans le titre de ce présent texte : Pérec et sa « Tentative d’épuisement d’un lieu parisien ») peuvent se faire connaître.

On ne sait rien de la récompense. Une poignée d’OUBLIeS peut-être ?

• Les images portent différents messages. On peut y voir de l’anecdote. A vrai dire, parfois, elles structurent l’espace du récit, comme dans la série des quatre «Séquences » évoquant une visite-performance au « musée du septennat ». Par exemple, deux jeunes filles traversent l’espace en deux sens différents,
  
  

  

  comme en plongée dans les deux sens de la vigilance-mémoire/anticipation, ou comme dans les deux hémisphères de la cervelle. Par exemple la couleur est ce qui conduit le propos. Par exemple, on retrouve ( et retrouvera) une constante «  jeune fille à la fenêtre », dans des figurations variables. Presque toutes les photos ont YDIT pour auteur. Elles sont fabriquées ( ou retouchées) pour les « Séquences », mais parfois «  importées » depuis le « journal » de tel(le) ami(e), avec son accord. Bousculées par le récit- qu’elle peuvent contredire- ou saturées de sens par les juxtapositions, les images doivent être lues comme des invitations à l’exégèse :          «  ici tout est symbole ».

  Ainsi, des commentateurs ont observé la récurrence de la nudité (ou des allusions au nu), par les images y compris de statues emberlificotées de «badges OUBLIeS » à ruban bleu. Polir la pierre du désir ? On note aussi « un peu beaucoup de jeunes femmes en short vues de dos ».

  Bien entendu, de telles représentations valent pour elles -mêmes, autrement dit sans hypocrisie, et on peut y repérer le reflet du commun et banal désir d’YDIT. Cependant, on aurait tort de ne pas tenir compte du fait que- dans ce projet d’oubli et de mémoire aux parcours incertains- ces photos tentent de donner l’image d’un sens : dans la mécanique de la mémoire, le désir est ce qui prend la fuite, le désir est ce qui s’offre (en pierre) et se cache ( en short), ce qui marche devant et ne se rattrape jamais, et   les souvenirs les plus sauvages se montrent toujours de dos -ainsi que chaque mémoire l’éprouve. Mais les images de clôture ( ouverte, fermée) ou de chemin sont beaucoup plus nombreuses.

• 

On est ici pour passer

• L’espace : parfois, il s’impose comme source de la source, ainsi (parmi d’autres) d’un banc portant des oranges à Séville. En général, YDIT cherche le lieu qui pourrait correspondre à l’atmosphère – de préférence par ironie ou allusion. C’est très généralement improvisé, approximatif. C’est bien comme ça . Comme les souvenirs, les oublis. Très souvent, les errances en plusieurs coins de paysage (dites « randonnées solitaires » ) nourrissent l’appareil photo – quitte à susciter une séquence sans oubli (où l’on perd le téléphone, image du lien absolu), un peu comme l’absence de voyage dans «  Les bijoux de la Castafiore ».
• Sans crime ni délit .Mais la série consacrée à Fantômas ou Arsène Lupin dit une fois de plus que la vie est le mélange amusé de l’angoisse et du déguisement.
  

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• Les souvenirs sont de nature très diverse. Mais, depuis que le projet a commencé (novembre 2015), la part faite à l’intime, à l’impudique, au « révélé » s’est rapidement réduite au profit de souvenirs- comment dire ?- publics. On en déduit que les pires et les plus douloureux (sulfureux ?) des souvenirs ne seront pas racontés- dommage, c’est ceux qu’on aurait voulu faire disparaître en les publiant. Mais ce n’est pas intéressant. Cependant, se mettre à nu dans la tête en face d’un public fait encore partie des ambitions. On n’est pas ici  pour creuser le sable à la recherche de pétrole.

• Les autres, comment l’ignorer ?C’est bien sûr pour parler d’eux qu’on parle de soi. Pour parler du monde en l’oubliant. Pour parler l’infinie et impossible Invention du Monde.

   

  Pour essayer d’effacer, ce qui est une manière de montrer la vie d’YDIT,

  et celles de hommes, dans ce monde étrange commencé (pour YDIT) vers 1950/60,

   

   

• dans cette nuit  découpée d’horaires incongrus, et qui  finira  vers…
• Parler pour les autres au-devant des autres, sinon à quoi bon ?

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  Nota bene : la quasi totalité des images de cette séquence a déjà été publiée, assortie ( à chaque fois ) de la référence à la source , quand il ne s’agit pas de photos d’YDIT.

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Didier JOUAULT